Toen Ramos vertrok, sloeg ik mijn handen voor mijn gezicht. Hij was drie uur vanuit Richmond komen rijden om me te stalken. Hij drong mijn veilige haven binnen. De basis was de enige plek waar mijn gezag absoluut was, en hij probeerde dat te ondermijnen.
Die nacht volgde de angst me naar huis. David trof me aan terwijl ik voor de derde keer het slot controleerde.
‘Hij is hier niet voor het geld, David,’ fluisterde ik. ‘Hij wil de controle terug. Ik heb die van hem afgenomen, en dat kan hij niet uitstaan.’
De sms-berichten stopten, maar een week later arriveerde er een brief via het beveiligde postbezorgsysteem van de basis. Het was een brief van één pagina, geschreven in zijn strenge, naar links hellende handschrift.
Nola,
je bent vergeten waar je vandaan komt. Je denkt dat je beter bent dan wij. Dat ben je niet. Je bent gewoon datzelfde ondankbare, lastige meisje. Je zult alleen sterven met die medailles. Dat is je toekomst.
Ik heb het niet verbrand. Ik liep naar mijn bureau, opende de bovenste lade en legde de brief onder mijn dienstpistool. Het was geen familieprobleem meer. Het was een dreigingsanalyse.
Om twee uur ‘s nachts, omdat ik niet kon slapen, zat ik in het donker aan de keukentafel mijn wapen te demonteren. De geur van reinigingsmiddel werkte geruststellend. Klik, schuif, klik. Het mechanische ritme kalmeerde mijn trillende handen.
David kwam binnen. Hij deed het licht niet aan. Hij ging gewoon tegenover me zitten en keek hoe het maanlicht op het vat weerkaatste.
‘Je maakt je klaar voor de strijd,’ zei hij zachtjes. ‘Maar Nola, je bent niet langer zijn zeventienjarige dochter. Toch gedraag je je nog steeds als zijn soldaat. Je staat in de houding, wachtend op zijn inspectie.’
Ik keek op, mijn ogen brandden. ‘Hij zit achter me aan, David. Wat moet ik doen?’
‘Jij bent een commandant,’ zei David, terwijl hij mijn hand met de zijne bedekte. ‘Commandanten vragen niet om respect. Ze eisen het. Het is tijd dat je jezelf gebiedt om vrede te hebben. Je moet hem van je afschudden.’
De volgende dag ging ik naar de aalmoezenier van de basis – een oud-marinier die keihard was. Ik vertelde hem alles. De bruiloft. De dollar. De stalking.
‘Commandant,’ gromde de aalmoezenier, ‘God geeft zijn zwaarste gevechten aan zijn sterkste soldaten. Maar u vecht de verkeerde oorlog. U vecht ervoor dat hij zich verontschuldigt. U wilt dat hij zegt: ‘Ik ben trots op u. »
‘Ja,’ gaf ik toe.
