Nadat ik mijn 7-jarige dochter naar de auto van haar moeder had gebracht voor het weekendbezoek, stopte ze een briefje in mijn zak. ‘Niet lezen voordat ik weg ben.’ Ik wachtte vijf minuten en opende het. ‘Papa, kijk vanavond even onder je bed. Oma heeft daar gisteren iets verstopt.’ Ik rende het huis in en tilde de matras op. Wat ik vond, zorgde ervoor dat ik meteen 112 belde.

Ik voelde Emma’s hand in de mijne glijden.

‘Is het voorbij, papa?’

“Het is voorbij, schatje.”

We liepen het gerechtsgebouw uit, de lentezon tegemoet. Kathy stond daar te wachten. Ze glimlachte aarzelend, maar oprecht.

‘Dank u wel,’ zei ze zachtjes. ‘Dat u haar niet hebt opgegeven.’

“Ik zal haar nooit opgeven.”

Een jaar later zaten Joseph en ik op mijn veranda koffie te drinken terwijl Emma in de tuin speelde.

‘Heb je er ooit spijt van gehad?’ vroeg Joseph. ‘Van de wraak? Dat je haar leven hebt verwoest?’