“Leg dan het bloed eens uit!”
« Ik weet het niet! »
De deur van de IC ging open. Een verpleegster wenkte ons naar binnen. « Hij is wakker. Hij vraagt naar jullie allebei. »
We haastten ons naar het bed. Jake zag er bleek uit, met slangetjes om zijn armen.
‘Papa. Mam,’ fluisterde hij schor.
‘We zijn er, zoon,’ zei Michael, terwijl hij zijn hand vastpakte. ‘We zijn er.’
Jake haalde diep adem. Hij keek Michael aan met een uitdrukking van diepe droefheid. « Papa… ik moet je iets vertellen. Ik hoorde de verpleegsters praten over het bloed. »
‘Het maakt niet uit,’ zei Michael snel, met een trillende stem. ‘We lossen het wel op.’
‘Ik weet het al,’ fluisterde Jake. Een traan gleed langs zijn slaap naar zijn haarlijn. ‘Ik weet het al sinds mijn zeventiende. Ik heb mijn geboorteakte en mijn bloedgroepkaart gevonden. Ik heb jaren geleden online een DNA-test gedaan.’
Michaels knieën knikten. Hij greep de bedrand vast om overeind te blijven.
‘Ik wilde je geen pijn doen,’ snikte Jake. ‘Want jij bent mijn vader. In alle opzichten die ertoe doen.’
Michael slaakte een geluid – een oerachtig, gewond dierlijk geluid – en begroef zijn gezicht in de matras.
‘Wie?’ Michael hief zijn hoofd op en keek me aan. ‘Wie is het?’
Mijn gedachten dwaalden terug naar de afgelopen jaren, voorbij Ethan, voorbij het huwelijk, terug naar de chaotische, wazige dagen vóór de bruiloft. Ik was trouw geweest. Dat was ik altijd geweest… behalve…
Het vrijgezellenfeest.
De herinnering trof me als een fysieke klap. Ik was dronken geweest. Ongelooflijk dronken. Ik was de bar uitgestrompeld en Mark Peterson – Michaels beste vriend, onze getuige – had aangeboden me naar huis te brengen.
Mark, die een week later naar Europa verhuisde en daarna nooit meer met ons sprak.
Mark, van wie ik wist dat hij bloedgroep B had, kon na een ongeluk in de werkplaats jaren eerder geen bloed doneren aan Michael.
‘Mark,’ fluisterde ik.
Michael stond langzaam op. Het besef drong tot hem door: het verraad was niet alleen van mij. Het was totaal. Zijn beste vriend. Zijn vrouw. Zijn zoon. Zijn hele leven was gebouwd op rioolwater.
‘Jij…’ Michael wees met een trillende vinger naar me. ‘Achtentwintig jaar. Ik heb zijn zoon opgevoed. Ik hield van zijn zoon.’
‘Ik wist het niet,’ smeekte ik. ‘Ik was dronken. Ik dacht dat ik flauwgevallen was.’
“Ga weg.”
“Michael, alsjeblieft—”
‘GA ERUIT!’ brulde hij, een geluid zo vol pijn dat het de zoemende machines in de kamer deed verstommen. ‘Ik wil je gezicht niet meer zien.’
