Hoofdstuk 4: Het bloedbad tijdens de livestream
De lange oprijlaan van het landgoed in Greenwich was omzoomd met keurig gesnoeide hagen en een groteske, trapsgewijs oplopende waterfontein. Binnen was de grote woonkamer fel verlicht en diende als podium voor Julians digitale ijdelheidsproject. Ik stond in de schaduw van de portiek, geflankeerd door twee zwaarbewapende particuliere beveiligingsmedewerkers, en bekeek het schouwspel door de enorme glazen dubbele deuren.
“En dit, dames en heren, is de master suite,” zong Beatrice luidkeels voor een publiek van drieduizend live kijkers op TikTok. Ze hield Julians telefoon omhoog en filmde de lege, galmende kamer. “Mijn dochter heeft eindelijk ingezien dat familie alles is. Het heeft even geduurd voordat ze respect leerde, maar ze heeft eindelijk haar verantwoordelijkheid genomen en haar taak vervuld. Is het niet prachtig?”
Ik knikte kort naar de commandant van het tactische team.
BOOM.
De zware eikenhouten deuren werden met geweld opengegooid en bonkten tegen de muren. Vier mannen in donkere tactische uitrusting stormden de hal binnen, onmiddellijk gevolgd door de woedende advocaat van de projectontwikkelaar en twee geüniformeerde politieagenten uit Greenwich.
‘Wat is dit?!’ gilde Beatrice, terwijl ze haar handen liet zakken, hoewel de camera nog steeds draaide en elke chaotische seconde vastlegde. Julian verstijfde, zijn zelfvoldane grijns verdween en maakte plaats voor pure angst. ‘Ga mijn huis uit! Ik ben de eigenaar! Ik bel de politie!’
‘Wij zijn de politie, mevrouw,’ blafte een van de agenten, terwijl hij zijn hand op zijn riem liet rusten. ‘Leg die telefoon weg.’
‘Eigenlijk wel,’ zei ik, terwijl ik soepel in het felle ringlicht stapte dat ze midden in de kamer hadden geplaatst.
De reacties op het livestream-scherm, zichtbaar over Beatrice’s trillende schouder, flitsten in een oogwenk voorbij. Wacht, is dat haar dochter? Omg, ze ziet er woedend uit. Is dat Elena Vance?!
Ik liep langzaam over het marmer, het tikken van mijn hakken echode over Beatrice’s hyperventilatie. Ik keek niet naar Julian, die al achteruit deinsde en probeerde op te gaan in de schaduwen. Ik liep rechtstreeks naar mijn moeder toe. Ze beefde, een pathetische mengeling van dierlijke angst en aanhoudende woede. Ik strekte mijn hand uit en pakte kalm de telefoon uit haar trillende handen.
Ik draaide de camera om en keek recht in de lens, tot haar drieduizend voyeurs.
‘Het geld waarmee dit huis is gekocht, is vanmiddag als gestolen opgegeven’, zei ik, mijn stem vol absolute autoriteit. ‘De verkoop is volledig ongeldig verklaard wegens fraude. De bank heeft de vijf miljoen dollar al teruggevorderd. En de luxe meubels waar mijn familie nu zo over opschept? Die zijn gekocht met een gedeactiveerde, gestolen kaart. Juridisch gezien heet dat ‘diefstal van diensten’.’
Ik richtte de camera weer op Beatrice, wier gezicht bleek was geworden. Ik keek naar de twee politieagenten.
« Agenten, ik ben de rechtmatige eigenaar van de kaart. Ik wil hierbij officieel aangifte doen van diefstal met verzwarende omstandigheden, identiteitsdiefstal en poging tot internetfraude ter waarde van vijf miljoen dollar. »
Beatrice’s knieën begaven het. Ze zakte in elkaar op de koude marmeren vloer die ze tien minuten geleden nog zo arrogant als de hare had beschouwd.
‘Elena, alsjeblieft!’ jammerde ze, terwijl ze met haar handen naar mijn broekspijp greep. ‘Je kunt dit niet doen! Je stuurt je eigen moeder naar de gevangenis? Vanwege geld? Je hebt er zoveel van!’
Ik knielde neer en bracht mijn gezicht tot op enkele centimeters van het hare. Ik bedekte de microfoon van de telefoon met mijn duim, zodat deze laatste waarheid alleen voor haar bestemd zou zijn.
‘Nee, Beatrice,’ fluisterde ik, terwijl de ijzige kou me volledig overnam. ‘Ik stuur een ordinaire dief naar de gevangenis. Mijn moeder stierf tien jaar geleden in een ijskoud appartement toen jij me met niets achterliet. Welkom terug in de wereld van de dakloosheid.’
