Mama belt. Opgenomen.
De berichten stroomden binnen, een stortvloed aan paniek.
Megan: Tori, neem alsjeblieft op! Ik was dronken toen ik je toevoegde! Het was een vergissing! Moeder: Schat, het is niet wat het lijkt. We luchtten gewoon even onze hart! Families doen dat! Tante Linda: Maak er geen drama van, Tori. Het zijn privé-familiezaken. Je bent veel te gevoelig.
Te gevoelig. De vrouw die vijftig dollar had ingezet op het mislukken van mijn huwelijk noemde me gevoelig.
Ik heb mijn telefoon uitgezet.
De volgende drie dagen leefde ik in een spookstad die ik zelf had gecreëerd. Ik ging naar mijn werk. Ik redde levens. Ik kwam thuis. Ik negeerde het gebonk op mijn deur toen Megan opdook. Ik negeerde de handgeschreven briefjes die onder het kozijn waren geschoven.
Ik had een streefdatum.
Zes weken geleden belde mijn oma, oma Eleanor, me op. Niet via de groepschat, maar rechtstreeks. Haar stem klonk zwak maar enthousiast.
« Tori, lieverd, ik word zeventig. Ik geef een feest. Een echt feest. Ik wil dat je erbij bent. »
Oma Eleanor was de enige die me niet als een genetische afwijking behandelde. Toen ik twaalf was, droeg ze een pak naar het vader-dochterbal omdat mijn vader er niet was en mijn stiefvader – Megans vader – er geen zin in had. Toen opa stierf, was zij degene die mijn hand vasthield terwijl mijn moeder druk bezig was met rouwen voor de buren.
Oma was de enige onschuldige in dit verhaal. Althans, dat dacht ik.
Drie dagen voor het feest betrapte Megan me.
