‘Ik verbreek het contact niet,’ zei ik. ‘Ik respecteer de grens die je hebt gesteld. Je wilde me niet. Nu heb je me niet meer.’
Ik draaide me om en pakte oma’s arm. « Laten we naar binnen gaan, oma. Het wordt koud. »
‘Ja,’ glimlachte ze, en ze zag er lichter en jonger uit. ‘Laten we gaan.’
Terwijl we naar het huis liepen en de puinhoop van het feest achter ons lieten, hoorde ik tante Linda tegen Robert schreeuwen. Ik hoorde Megan proberen zich te verdedigen tegenover een walgende gast.
Ik voelde niets anders dan de warmte van oma’s arm in de mijne.
De radioactieve neerslag was nucleair.
Iemand op het feest plaatste er een bericht over. De titel was ‘Groepschat ontmaskerd op oma’s 70e verjaardag’. Het ging lokaal viraal. Megan verloor 5000 volgers in een week. Haar imago als ‘braaf familiemeisje’ verdween als sneeuw voor de zon. Ze maakte haar account privé en verdween van het toneel.
Mijn moeder zat in sociaal isolement. Haar boekenclub nodigde haar niet meer uit. De tuincommissie had ineens geen plek meer voor haar. In kleine dorpjes wordt veel gepraat, en oom Robert – die twee weken later van tante Linda zou scheiden – zorgde ervoor dat ze het juiste verhaal te horen kregen.
Mijn nicht Amy stuurde me een berichtje. Het spijt me. Ik was een volger. Dat was fout. We hebben samen koffie gedronken. Het was ongemakkelijk, maar het was een begin.
Drie dagen na het feest ging ik naar oma’s huis. Ze zat in de tuin, met het Zwarte Notitieboekje op haar schoot.
‘Schrijf je over het feest?’ vroeg ik, terwijl ik naast haar op het bankje ging zitten.
‘Nee,’ zei ze, terwijl ze het boek dichtdeed. ‘Ik schrijf over vandaag. Tori is op bezoek geweest. De zon schijnt. ‘
‘Waarom heb je het me niet eerder verteld?’ vroeg ik. ‘Je wist het al zes maanden.’
‘Als ik het je in privé had verteld, zouden ze je hebben gemanipuleerd,’ zei ze wijselijk. ‘Ze zouden me voor seniel hebben uitgemaakt. Ik had getuigen nodig, Tori. Rechtvaardigheid moet niet alleen geschieden; het moet ook zichtbaar zijn dat het geschiedt.’
Ze had gelijk. Ze was een strateeg vermomd als grootmoeder.
Twee weken later klopte mijn moeder op mijn deur. Ze zag er ouder uit. Ze had een fotoalbum bij zich. We praatten. Ze gaf toe dat ik haar herinnerde aan haar eerste mislukte huwelijk, een symbool van haar schaamte. Het was geen excuus, maar het was de waarheid.
‘Ik wil het proberen,’ zei ze.
