Mijn hart bonkte in mijn borst, als een gevangen vogel die wanhopig probeerde te vliegen. Maar mijn gezicht bleef een masker van kalmte. Ik had het immers van de besten geleerd.
‘Ik ben gewoon aan het werk, Marcus,’ zei ik met een kalme stem. ‘Ik ben de boekhouding aan het bijwerken, zoals je vroeg.’
Hij kneep zijn ogen samen, liet het pistool iets zakken, maar stopte het niet weg. « Om drie uur ‘s ochtends? »
‘De Aziatische markten zijn nu open,’ improviseerde ik. ‘Je wilde dat de portefeuille gediversifieerd was voordat het kwartaal voorbij was. Dat ga ik doen.’
Hij staarde me een lange, pijnlijke seconde aan. Toen grinnikte hij. Een droog, raspend geluid. ‘Zo is het. Eindelijk eens wat initiatief nemen. Goed zo, jongen.’
Hij draaide zich om en liep weg.
Ik wachtte tot ik zijn slaapkamerdeur hoorde dichtklikken. Toen pakte ik de harde schijven, liep de voordeur uit en keek nooit meer achterom.
De volgende achtenveertig uur waren een waas van tl-licht en cafeïne.
Ik heb de financiële gegevens overhandigd aan de forensische accountants die Julian had aanbevolen. Ik heb de beelden van de mishandeling overhandigd aan een privé-kinderarts die het psychologische trauma dat Leo vertoonde – het terugdeinzen, de dissociatie – heeft gedocumenteerd.
We hebben de zaak opgebouwd zoals je een doodskist bouwt: precies, met plaats voor niemand anders dan de schuldige.
Wraak is niet luidruchtig. Het is geen gegil in de nacht. Het is geduld. Het is papierwerk.
Ik heb de blokkering van de Vanderwaal Trust op dinsdagochtend om 9:00 uur in gang gezet.
Om 9:15 werden Marcus’ creditcards geweigerd bij zijn countryclub.
Om 9:30 werd Elena’s overschrijving naar haar liefdadigheidsstichting teruggefloten.
Om 10:00 stonden hun telefoons roodgloeiend.
Ze belden me. Ik nam niet op. Ik zat in Julians vergaderzaal, dronk slechte koffie en keek toe hoe de storm naderde.
De confrontatie vond niet plaats in een woonkamer. Het gebeurde in de familierechtbank, in rechtszaal 4B.
Ze kwamen binnen, omringd door een leger advocaten. Marcus zag er woedend uit, zijn gezicht was rood aangelopen. Elena keek verward, speelde het slachtoffer en depte haar droge ogen met een zijden zakdoek.
« Edele rechter, » bulderde Marcus’ hoofdadvocaat. « Dit is een onzinnige motie ingediend door een ontevreden echtgenoot die het kind heeft ontvoerd. Wij eisen onmiddellijke teruggave van de voogdij en vrijgave van de bevriezing van de activa. »
De rechter, een strenge vrouw genaamd rechter Halloway , keek over haar bril heen. « Meneer Sterling? »
Julian stond op. Hij bulderde niet. Hij fluisterde.
« Edele rechter, we zijn hier niet om over geld te discussiëren. We zijn hier om over veiligheid te discussiëren. We willen graag bewijsstuk A als bewijsmateriaal indienen. »
We hebben de video afgespeeld.
Niet het hele filmpje. Slechts drie minuten.
Het gesleep. De garage. De « koningen huilen niet »-toespraak. En tot slot Elena’s stem: « Schatje, dit mag je niet zien. »
De stilte in de rechtszaal was absoluut. Ze was zwaar, verstikkend.
Ik keek naar Marcus. Hij werd in die drie minuten tien jaar ouder. Zijn houding veranderde. De arrogantie vloeide uit hem weg en maakte plaats voor een angstige oude man.
Ik keek naar Elena. Ze gilde toen haar telefoon – waarmee ze had gefilmd – als bewijsmateriaal werd ingediend. Ze keek me aan vanuit de gang en voor het eerst zag ze niet de zwakke echtgenoot die ze kon controleren. Ze zag een vreemdeling. Ze zag de beul van haar sociale status.
Rechter Halloway verhief haar stem niet. Dat was ook niet nodig.
« De voogdij wordt met onmiddellijke ingang aan de vader toegekend », oordeelde ze. « Er wordt een tijdelijk contactverbod uitgevaardigd tegen de moeder en de grootvader van moederskant. En meneer Vanderwaal? »
Marcus keek op.
“Ik stuur deze beelden door naar de officier van justitie. U hoeft zich geen zorgen te maken over uw bezittingen. U moet zich zorgen maken over uw vrijheid.”
Het duurde elf minuten.
We liepen de rechtszaal uit. Marcus probeerde me in de gang aan te vallen, maar een gerechtsbode hield hem tegen.
‘Jij ondankbare klootzak!’ spuwde hij. ‘Ik heb je gemaakt! Deze stad is van mij!’
Ik stopte. Ik draaide me naar hem om.
‘Je bezat een versie van deze stad waarvoor je betaald hebt,’ zei ik zachtjes. ‘Maar de rekening moest nu betaald worden.’
Maar de oorlog was nog niet voorbij. Toen we het gerechtsgebouw verlieten, keek Julian op zijn telefoon en fronste zijn wenkbrauwen.
‘David,’ zei hij, terwijl hij op de trappen bleef staan. ‘We hebben een probleem.’
« Wat? »
“Marcus loog niet over zijn connecties. De officier van justitie heeft net gebeld. Ze aarzelen nog om aangifte te doen. Iemand heeft zijn touwtjes getrokken.”
Ik keek naar de strakke zwarte auto die aan de stoeprand op Marcus stond te wachten. Hij was al aan de telefoon, zijn bondgenoten aan het mobiliseren en het verhaal aan het verdraaien. Hij was gewond, maar niet dood.
Ik keek Julian aan. « Dan wachten we niet op de wet. We grijpen naar kernwapens. »
‘Weet je het zeker?’ vroeg Julian. ‘Als we dit eenmaal doen, is er geen weg terug. Je maakt de hele familienaam met de grond gelijk.’
Ik moest denken aan Leo, die in zijn slaap schrok.
‘Geef me de laptop,’ zei ik.
