« Edele rechter, we zijn hier niet om over geld te discussiëren. We zijn hier om over veiligheid te discussiëren. We willen graag bewijsstuk A als bewijsmateriaal indienen. »
We hebben de video afgespeeld.
Niet het hele filmpje. Slechts drie minuten.
Het gesleep. De garage. De « koningen huilen niet »-toespraak. En tot slot Elena’s stem: « Schatje, dit mag je niet zien. »
De stilte in de rechtszaal was absoluut. Ze was zwaar, verstikkend.
Ik keek naar Marcus. Hij werd in die drie minuten tien jaar ouder. Zijn houding veranderde. De arrogantie vloeide uit hem weg en maakte plaats voor een angstige oude man.
Ik keek naar Elena. Ze gilde toen haar telefoon – waarmee ze had gefilmd – als bewijsmateriaal werd ingediend. Ze keek me aan vanuit de gang en voor het eerst zag ze niet de zwakke echtgenoot die ze kon controleren. Ze zag een vreemdeling. Ze zag de beul van haar sociale status.
Rechter Halloway verhief haar stem niet. Dat was ook niet nodig.
« De voogdij wordt met onmiddellijke ingang aan de vader toegekend », oordeelde ze. « Er wordt een tijdelijk contactverbod uitgevaardigd tegen de moeder en de grootvader van moederskant. En meneer Vanderwaal? »
Marcus keek op.
“Ik stuur deze beelden door naar de officier van justitie. U hoeft zich geen zorgen te maken over uw bezittingen. U moet zich zorgen maken over uw vrijheid.”
Het duurde elf minuten.
We liepen de rechtszaal uit. Marcus probeerde me in de gang aan te vallen, maar een gerechtsbode hield hem tegen.
‘Jij ondankbare klootzak!’ spuwde hij. ‘Ik heb je gemaakt! Deze stad is van mij!’
Ik stopte. Ik draaide me naar hem om.
‘Je bezat een versie van deze stad waarvoor je betaald hebt,’ zei ik zachtjes. ‘Maar de rekening moest nu betaald worden.’
Maar de oorlog was nog niet voorbij. Toen we het gerechtsgebouw verlieten, keek Julian op zijn telefoon en fronste zijn wenkbrauwen.
‘David,’ zei hij, terwijl hij op de trappen bleef staan. ‘We hebben een probleem.’
« Wat? »
“Marcus loog niet over zijn connecties. De officier van justitie heeft net gebeld. Ze aarzelen nog om aangifte te doen. Iemand heeft zijn touwtjes getrokken.”
Ik keek naar de strakke zwarte auto die aan de stoeprand op Marcus stond te wachten. Hij was al aan de telefoon, zijn bondgenoten aan het mobiliseren en het verhaal aan het verdraaien. Hij was gewond, maar niet dood.
Ik keek Julian aan. « Dan wachten we niet op de wet. We grijpen naar kernwapens. »
‘Weet je het zeker?’ vroeg Julian. ‘Als we dit eenmaal doen, is er geen weg terug. Je maakt de hele familienaam met de grond gelijk.’
Ik moest denken aan Leo, die in zijn slaap schrok.
‘Geef me de laptop,’ zei ik.
De laatste stap was persoonlijk.
Marcus had niet alleen geld; hij had ook een reputatie. Hij leidde de Vanderwaal Foundation , een gerespecteerde pijler van de gemeenschap, gefinancierd door donateurs die een hekel hadden aan verrassingen en schandalen verafschuwden. Zijn macht berustte op de perceptie van morele superioriteit.
Ik heb hem niet ontmaskerd. Ik heb de ontmaskering gepland.
Ik zat in een koffiehuis om de hoek en maakte gebruik van de openbare wifi.
