Owen werd opgenomen ter observatie. Artsen onderzochten hem, stelden voorzichtige vragen en scanden zijn lichaam op verwondingen.
William stond aan de rand van het bed, zijn hart in zijn keel, en observeerde elke beweging van elke gehandschoende hand.
Een dokter keek eindelijk op en sprak zachtjes. « Hij bloedt niet, » zei ze. « Er zijn geen wonden die de hoeveelheid bloed kunnen verklaren. We zullen tests uitvoeren, maar op dit moment lijkt het erop dat het bloed niet van hem is. »
William slaakte een trillende ademteug waarvan hij zich niet realiseerde dat hij die had ingehouden. Een golf van opluchting overspoelde hem, scherp en duizelingwekkend, maar die duurde niet lang. Niet toen hij zich de video herinnerde. Niet toen hij zich Owens woorden herinnerde.
Ik heb me verdedigd.
Owens ogen schoten steeds naar de deur, alsof hij elk moment verwachtte dat iemand binnen zou komen en hem mee zou slepen. Zelfs in een ziekenhuis, zelfs omringd door mensen die wilden helpen, kon hij zich niet ontspannen. Zijn lichaam geloofde niet in veiligheid.
Later, tegen middernacht, verscheen een bekend gezicht in de deuropening.
Dr. Isaac Dicki.
William kende hem van professionele congressen, paneldiscussies en stille gesprekken in de wandelgangen over traumaonderzoek. Hem hier, in deze context, te zien, bezorgde William een knoop in zijn maag.
Dicki stapte de kamer binnen met een grimmige uitdrukking op zijn gezicht.
‘William,’ zei hij zachtjes.
Williams stem klonk schor. « Ze vroegen om een psycholoog. »
Dicki knikte. Zijn blik gleed even naar Owen, die eindelijk in een lichte, onrustige slaap was gevallen. Owens hand klemde zich nog steeds vast aan Williams vinger als een reddingslijn.
‘Ik moet met je praten,’ zei Dicki.
Williams keel snoerde zich samen. « Gaat het wel… gaat het wel goed met hem? »
Dicki’s gezichtsuitdrukking verzachtte, maar slechts een beetje. « Zijn vitale functies zijn stabiel, » zei hij. « Maar het lichamelijk onderzoek heeft wel wat zorgen aan het licht gebracht. »
Williams hart leek even stil te staan. « Waar maak je je zorgen over? »
Dicki verlaagde zijn stem. « Oude blauwe plekken. In verschillende stadia van genezing. Enkele littekens op zijn rug die overeenkomen met slagen met een riem of iets dergelijks. En gedragskenmerken die wijzen op langdurig psychisch misbruik. »
William staarde hem aan, begreep het eerst niet, maar begreep het toen ineens wel.
Oude blauwe plekken.
Littekens.
Langdurig.
In zijn gedachten flitsten herinneringen met brute helderheid voorbij: Owen die terugdeinsde toen Marsha haar stem verhief. Owen die weigerde zich om te kleden waar William bij was, zich omdraaide en zich haastte. Owens plotselinge angst voor het donker. Owens aarzeling om alleen naar de wc te gaan. De manier waarop hij schrok van voetstappen.
Williams maag draaide zich om.
‘Hoe lang?’ fluisterde hij. ‘Hoe lang, afhankelijk van de genezingspatronen?’
Dicki’s stem klonk voorzichtig. « Maandagen, minstens. Mogelijk langer. »
Maanden.
Williams handen trilden. Hij keek naar Owens kleine, slapende gezichtje en voelde iets in hem openbreken. Een diep, misselijkmakend verdriet vermengd met woede, niet wild en luidruchtig, maar koud en geconcentreerd.
Hij had het gemist.
Hij had mensen geleerd hoe ze trauma’s konden herkennen, terwijl zijn eigen zoon ze nog steeds met zich meedroeg.
William slikte moeilijk. « Ik moet de schuur zien. »
Dicki aarzelde. « Dat is een plaats delict. »
‘Het kan me niet schelen,’ zei William, en zijn stem klonk vreemd in zijn oren, alsof die van iemand anders was. ‘Ik moet weten wat ze hem hebben aangedaan.’
Alsof hij door de intense spanning in de kamer werd geroepen, verscheen rechercheur Stark in de deuropening.
‘Meneer Edwards,’ zei ze zachtjes.
William draaide zich naar haar om, zijn ogen vol woede. ‘Heb je het gezien? De schuur? Heb je gezien wat ze deed?’
Starks gezicht was gespannen. Ze stapte de kamer binnen en hield haar telefoon omhoog.
‘We hebben het verwerkt,’ zei ze. ‘Ik denk dat je dit moet zien.’
Williams handen trilden toen hij de telefoon pakte.
De eerste foto toonde een klein, krap schuurtje, zo’n plek bedoeld voor tuingereedschap en oude verfblikken.
Maar vanbinnen was het geen opslagloods.
De wanden waren bekleed met zacht materiaal.
