In de keuken was Hudson aardappelen aan het schillen. Hij deed het niet snel, en de schillen waren dik, maar hij was wel bezig.
‘Nou, hoe gaat het, schat?’ vroeg ik, terwijl ik tegen de deurpost leunde.
Hij keek op; er zat een spoor van stijfsel op zijn voorhoofd.
« Het is zwaar, Isabella. Ik weet niet hoe je het zo lang in je eentje hebt volgehouden. »
‘Ik heb het niet gedaan,’ antwoordde ik, terwijl ik hem een kus op de wang gaf. ‘Ik heb het overleefd. Dat… dat is wat leven inhoudt.’
We aten om 16.00 uur. De vulling was een beetje te nat, de kalkoen een beetje te klein en de tafel was niet helemaal symmetrisch.
Het was zonder twijfel de meest perfecte maaltijd van mijn hele leven.
