‘Wat er gebeurd is, is dat ik mezelf niet meer was,’ zei ik. ‘Maar deze keer ga ik mezelf terugkrijgen.’
Ik hing op en keek uit het raam. Kevins auto kwam al de hoek om. Ik had zeven dagen – zeven dagen voordat ze terugkwamen. En als ze terugkwamen, zou niets meer zijn zoals ze het hadden achtergelaten, want soms is de enige manier om je leven terug te krijgen, de deur te sluiten voor degenen die het tot hun territorium hebben gemaakt.
Als dit verhaal je al heeft geraakt, abonneer je dan op het kanaal. Want wat er nu komt, zag niemand aankomen. Zelfs ik niet.
Die nacht kon ik niet slapen. Ik bleef in de woonkamer zitten met een kop kamillethee die in mijn handen koud werd, starend naar de muren van wat ooit mijn huis was. Weet je, er komt een moment in het leven van elke vrouw waarop ze zichzelf niet meer in de spiegel ziet – niet omdat ze ouder is geworden, maar omdat ze onzichtbaar is geworden voor iedereen, inclusief zichzelf.
Ik ben niet altijd zo geweest.
Er was een tijd dat Eleanor Peterson een naam was die met respect werd uitgesproken. Ik was achtentwintig jaar oud toen ik weduwe werd. Kevin was net vijf geworden. Mijn man, Arthur, kwam om het leven bij een ongeluk op de snelweg, op weg naar een andere staat – een vrachtwagen, een bocht, en in een seconde was mijn leven in tweeën gesplitst.
Ik stond er alleen voor met een klein kind, geen spaargeld en een hypotheek die ik moest afbetalen. Maar ik ging niet ten onder. Die luxe kon ik me niet veroorloven.
Met het geld van Arthurs levensverzekering – vijftigduizend dollar, wat toen een fortuin leek – opende ik een kleine kantoorboekhandel en cadeauwinkel op het dorpsplein. Ik noemde het Eleanor’s Corner. Niets bijzonders, niets luxueus, maar het was van mij.
Dertig jaar lang was die winkel mijn tweede kind. Ik opende om zeven uur ‘s ochtends en sloot om acht uur ‘s avonds. Ik verkocht notitieboekjes en pennen, maakte kopieën en verstuurde faxen. Ik kende elke klant bij naam: mevrouw Gable, die elke week karton kocht voor de schoolprojecten van haar kleinkinderen; meneer Henderson, die zijn juridische documenten bij mij liet drukken omdat hij zei dat ik de enige was die hem niet te veel in rekening bracht.
Met dat bedrijf betaalde ik Kevins privéschool. Ik kocht elk jaar nieuwe uniformen voor hem, ook al droeg ik drie seizoenen lang dezelfde blouse. Ik betaalde voor zijn programmeerlessen, zijn bijlessen – alles wat ik zelf nooit had gehad.
Toen hij werd toegelaten tot de staatsuniversiteit, verkocht ik mijn auto – een Honda Civic uit 2005 die nog perfect reed – om zijn collegegeld te betalen.
‘Mam, je zult het zien,’ zei Kevin tegen me terwijl ik zijn overhemden streek voor presentaties. ‘Als ik afgestudeerd ben, betaal ik je alles terug.’
En ik geloofde hem, want dat is wat moeders doen. Wij geloven.
Toen hij afstudeerde, heb ik een lening van dertigduizend dollar voor hem afgesloten om de aanbetaling voor zijn eerste appartement te kunnen betalen.
‘Het is een investering, mam,’ zei hij. ‘Als ik het verkoop, betaal ik je het geld terug, inclusief rente.’
Ik heb zonder aarzeling getekend.
Twee jaar later verkocht hij dat appartement. Ik heb nooit meer een cent van dat geld teruggezien.
‘Ik heb het in een bedrijf geïnvesteerd,’ vertelde hij me. ‘Mam, het gaat ons veel meer geld opleveren. Heb geduld.’
Toen ontmoette hij Chloe.
De eerste keer dat ik haar zag, wist ik dat er iets aan haar was wat me niet beviel. Het waren niet haar dure kleren of de manier waarop ze sprak, alsof ze op haar woorden kauwde. Het was de manier waarop ze naar mijn huis, mijn winkel en mij keek – alsof ze aan het beoordelen was hoeveel alles waard was, hoeveel ze eraan kon verdienen.
Maar Kevin was verliefd, en wanneer een zoon verliefd is, treedt de moeder opzij.
Ze trouwden tijdens een bruiloft die tachtigduizend dollar kostte. Ik heb er twintigduizend aan bijgedragen.
« Zo kan je zoon de speciale dag krijgen die hij verdient, » vertelde Chloe me terwijl ze de duurste locatie uitzocht.
Ik heb mijn winkel drie dagen gesloten om naar de bank te gaan, de lening op te nemen en die aan haar te overhandigen.
Op de bruiloft zette Chloe me aan een tafel achterin neer, naast een paar verre neven en nichten die ik niet eens kende. Kevin was zo druk met foto’s maken dat hij nauwelijks gedag zei. Het was daar – terwijl ik mijn zoon met zijn vrouw zag dansen onder die felle lichten waar ik aan had meebetaald – dat ik langzaam verdween.
Drie jaar later, toen Caleb geboren werd, noemden ze hem naar de vader van mijn man, hoewel Chloe de naam wilde veranderen. Kevin kwam bij mij thuis.
‘Mam, we hebben je hulp nodig. Met de baby kan Chloe niet werken. Mogen we een paar maanden bij je logeren?’
‘Natuurlijk, mijn zoon,’ zei ik. ‘Dit is jouw huis.’
De maanden werden jaren, en mijn huis werd van hen. Ik heb de winkel een jaar geleden verkocht. Chloe overtuigde Kevin ervan dat het tijd was voor mij om rust te nemen.
“Je hebt genoeg gedaan, Eleanor. Nu zorgen wij voor je.”
Maar niemand vroeg me of ik wilde rusten. Niemand vroeg me of ik wilde blijven werken – het gerinkel van de bel aan de deur, de geur van verse inkt, de gesprekken met mijn klanten die meer familie voor me waren dan mijn eigen bloedverwanten.
Met het geld van de verkoop – honderdvijftigduizend dollar – investeerde Kevin in zijn bedrijf. Chloe kocht nieuwe meubels voor mijn woonkamer en ik bleef achter met zestigduizend dollar op een rekening waar ik nauwelijks naar omkeek, want elke keer als ze iets nodig hadden, stond ik klaar.
Ik staarde naar mijn spiegelbeeld in het donkere woonkamerraam: een 67-jarige vrouw met grijs haar in een losse paardenstaart, gekleed in een ochtendjas die betere tijden had gekend. Wanneer was ik opgehouden Eleanor te zijn en de schoonmoeder geworden? De vrouw die badkamers schoonmaakte die ze niet vies maakte en maaltijden kookte waar niemand haar voor bedankte?
Maar die nacht, zittend in de duisternis van mijn eigen huis, veranderde er iets.
Ik herinnerde me de vrouw die een winkel opende met een kind in haar armen en angst in haar borst – maar die het toch deed. De vrouw die nooit opgaf. Niet toen de bank haar de eerste lening weigerde. Niet toen de klanten maar langzaam kwamen. Niet toen de nachten zo lang leken dat ze eindeloos duurden.
Die vrouw was er nog steeds – begraven, stil, vergeten.
Maar ze leefde nog, en het was tijd dat ze terugkwam.
