Deel 2: De hinderlaag
Ik zat gisteravond laat in mijn lab een simulatie uit te voeren. Het universiteitsgebouw was leeg en stil. Ik hoorde een geluid bij mijn labdeur, het klikken van een toegangskaart. Ik fronste mijn wenkbrauwen. Mijn baas, dr. Harrison, was op een conferentie in Berlijn. Niemand anders had toegang.
De deur zwaaide open en mijn maag draaide zich om.
Het waren mijn moeder, mijn vader en Kevin.
‘Mam? Pap? Wat doen jullie hier? Hoe zijn jullie hier binnengekomen?’
‘Kevin heeft zijn oude studentenpas nog,’ zei mijn moeder, terwijl ze binnenkwam alsof ze de eigenaar van het huis was. Ze droeg haar dure parfum, waarvan de geur mijn steriele laboratorium al doordrong.
Ik kreeg de rillingen. « Mam, die kaart is twee jaar geleden gedeactiveerd toen hij van school ging. Als je hem gebruikt hebt— »
‘Hou toch op met je regels, Sarah,’ bulderde mijn vader, terwijl hij de deuropening blokkeerde. ‘We zijn hier om te praten.’
Kevin zat ondertussen languit tegen de muur geleund, met een grijns op zijn gezicht alsof dit alles een perverse vorm van gerechtigheid was.
« De stem van mijn moeder galmde door mijn lab toen ze met een zwaai van haar arm over mijn werkplek ging. Jarenlang zorgvuldig georganiseerd onderzoek – petrischalen, datalogboeken, delicate objectglaasjes – viel met een klap op de grond. »
Ik stond daar in stille afschuw.
‘Hij probeert het opnieuw, Sarah!’ vervolgde moeder, haar stem verheffend met een hectische, ingestudeerde energie. Haar designerhakken drukten op de delicate slippers eronder. ‘Kevin is klaar om weer naar school te gaan! Hij meent het deze keer echt! En deze beurs kan zijn leven veranderen!’
De ironie van het feit dat ze mijn onderzoek vernietigde terwijl ze tegelijkertijd pleitte voor Kevins opleiding, ontging me niet.
Ik bleef roerloos staan. Ik wierp alleen een blik op mijn telefoon, die op een plank stond en aan het opnemen was. Het rode lampje brandde. De bewakingscamera’s in de gang, waarvan ik wist dat ze die hadden aangezet, registreerden ook alles. Maar ik wilde mijn eigen kopie. Jarenlang had ik te maken gehad met de voorkeursbehandeling binnen mijn familie, en dat had me geleerd om altijd, maar dan ook altijd , bewijs te bewaren.
‘Mam,’ zei ik, met een gevaarlijk kalme stem. ‘De Newman Grant is niet overdraagbaar. Hij wordt toegekend aan specifieke onderzoekers voor specifieke projecten. Je kunt hem niet zomaar aan Kevin geven .’
‘Wees niet zo egoïstisch!’ zei papa eindelijk, met die bekende, dreunende toon van teleurstelling die hij in de loop der jaren had geperfectioneerd. ‘Je broer heeft het moeilijk gehad . Jij hebt altijd alles makkelijk gehad!’
‘Makkelijk?’ herhaalde ik. Het woord voelde als zuur. ‘Makkelijk? Omdat acht jaar lang gedegen onderzoek doen, in de vakantie en in de weekenden werken terwijl Kevin drie mislukte pogingen om te studeren uitfeestte, makkelijk was? Omdat het makkelijk was om deze beurs op basis van verdienste te krijgen, terwijl hij verwachtte dat hij die zomaar in de schoot geworpen zou krijgen ?’
‘Je hebt dit geld niet eens nodig,’ voegde Kevin eraan toe, terwijl hij zich eindelijk van de muur afduwde. Hij bekeek zijn nagels met gespeelde desinteresse. ‘Jij hebt hier al een baan. Ik ben degene die opnieuw probeert te beginnen.’
Moeder, gesterkt door mijn gebrek aan geschreeuw, greep naar mijn belangrijkste onderzoekskast. Die met mijn primaire celculturen. Het hart van mijn hele project.
Er knapte iets in me.
‘Raak die kast aan,’ zei ik, mijn stem zakte tot een ijzige fluistering, ‘en ik doe aangifte.’
