Toen knikte ze eenmaal, alsof ze zich al jaren op dit moment had voorbereid.
‘Ik weet wie je bent,’ zei ze met trillende stem. ‘Ik heb heel lang op je gewacht. Je moet iets weten wat Thomas voor je verborgen hield. Kom binnen.’
Mijn grootmoeder is niet verhuisd.
Langzaam bracht ze haar hand naar haar borst, precies waar haar trouwring tegen haar huid rustte.
‘Wat zeg je?’, wist ze eruit te persen.
De ogen van de vrouw glinsterden van de tranen die ze weigerde te laten vallen.
‘Mijn naam is Marianne,’ zei ze. ‘En Thomas… Thomas was mijn vader.’
De wereld kantelde.
Ik hoorde mijn grootmoeder een geluid maken – half hijgen, half gekwetste lach – alsof haar lichaam niet wist welke emotie het moest uitdrukken.
‘Dat is onmogelijk,’ fluisterde ze. ‘Thomas en ik—Thomas en ik waren getrouwd—’
‘Ik weet het,’ zei Marianne snel, terwijl ze een stap achteruit deed om ruimte te maken, alsof ze wist dat mijn grootmoeder misschien frisse lucht nodig had. ‘Ik weet dat je dat was. En ik ben hier niet om je iets af te pakken. Ik ben hier niet om hem te ruïneren. Hij hield van je. Hij hield meer van je dan van wat dan ook.’
De ogen van mijn grootmoeder brandden. « Waarom dan? »
Marianne haalde diep adem. ‘Omdat hij ook van mij hield,’ zei ze, terwijl de pijn over haar gezicht trok. ‘Op de enige manier die hij kende, zonder het leven dat hij met jou had opgebouwd te ver破坏en.’
Ze leidde ons naar een kleine woonkamer waar de muren vol hingen met ingelijste foto’s: kinderen op verjaardagen, diploma-uitreikingen, lachende gezichtjes met een rommelig gezicht. Een gewoon leven.
En daar, verscholen in het midden, hing een foto die me de keel dichtkneep.
Mijn grootvader.
Jonger, ja. Maar onmiskenbaar hij.
