Ze knikte zonder aarzeling.
“Ik zal ze alles vertellen. Ik had de dag na het incident al naar de politie moeten gaan. Ik was gewoon zo bang om mijn rijbewijs, mijn baan, alles kwijt te raken. Maar ja, wat jullie ook nodig hebben, ik zal het onder ede verklaren.”
Ik heb haar lange tijd aangekeken.
Deze vrouw had mijn man geholpen om mij te ruïneren. Ze had 30.000 dollar aangenomen om mee te doen aan fraude. Hoe je het ook bekijkt, ze was medeplichtig.
Maar Grant had haar op dezelfde manier gemanipuleerd als mij. Hij had haar zwakke plek gevonden en die uitgebuit.
Hij was de architect. Zij was slechts een instrument.
‘Wees niet langer bang,’ zei ik tegen haar. ‘Jij bent niet de slechterik in dit verhaal. Hij is het.’
Toen de embryoloog erachter kwam dat Molly meewerkte en aantekeningen had bijgehouden, kreeg hij plotseling en op een wel heel handige manier gewetenswroeging. Hij gaf zijn eigen verklaring aan Rosalind.
Hij was doodsbang om zijn artsenlicentie te verliezen en in de gevangenis terecht te komen.
Hij zou alles zeggen wat nodig was om Grant achter de tralies te krijgen.
Het moeilijkste telefoontje dat ik heb gepleegd, was naar mijn moeder.
Twee jaar lang vrijwel geen stilte. Twee jaar lang koos ik Grant boven haar. Ik had hem verdedigd toen ze zijn motieven in twijfel trok.
Ik nodigde haar niet meer uit voor de feestdagen. Ik noemde haar jaloers, paranoïde en iemand die niet kon accepteren dat ik gelukkig was – en ze had overal gelijk in.
De telefoon ging twee keer over voordat ze opnam.
‘Daphne.’ Haar stem klonk voorzichtig. Hoopvol. Alsof ze al twee jaar op dit telefoontje had gewacht, maar het niet wilde verpesten.
‘Mam.’ Mijn stem brak bij dat woord. ‘Je had overal gelijk in – over hem. En het spijt me zo. Het spijt me zo, zo erg.’
Er viel een stilte. Ik bereidde me voor op de « Ik zei het toch »-reactie die ze ongetwijfeld zou krijgen. Op de woede, de wrok, de pijn die ik had veroorzaakt door een oplichter te verkiezen boven de vrouw die me had opgevoed.
In plaats daarvan zei ze: « Wat heb je nodig, schat? »
Ze schepte niet op. Ze herinnerde me niet aan alle waarschuwingen die ik had genegeerd. Ze wees er niet op dat ze het me al jaren had proberen te vertellen.
Ze vroeg alleen maar hoe ze kon helpen.
Dat heeft me meer gebroken dan wat dan ook.
Mijn moeder is een gepensioneerd advocaat. Ze was dertig jaar lang gespecialiseerd in erfrecht voordat ze daarmee stopte.
Binnen achtenveertig uur had ze me in contact gebracht met de beste echtscheidingsadvocaat van Connecticut, en met een officier van justitie die gespecialiseerd was in fraudezaken.
Mijn moeder leerde me die dag iets belangrijks: de mensen die echt van je houden hoeven niet gelijk te hebben. Het enige wat ze belangrijk vinden, is dat het goed met je gaat.
Ik had twee jaar lang een oplichter verkozen boven de vrouw die me had opgevoed, en haar eerste instinct toen ik huilend belde, was nog steeds om me te beschermen.
Zo ziet echte liefde eruit.
Grant begreep dat nooit, omdat hij het zelf nooit had ervaren.
Mijn advocaat was een vrouw genaamd Sandra Kowalski – 1 meter 57 lang, zilvergrijs haar, en een leesbril die altijd op haar neus rustte. Ze zag eruit als iemands lieve oma.
Ze was een haai in een vest.
Sandra heeft alles doorgenomen: de documenten van de kliniek, Molly’s verklaring, de bevindingen van het privédetectivebureau, het bewijsmateriaal betreffende de affaire en de documenten over de verduistering.
Toen ze klaar was, keek ze me over haar leesbril heen aan en glimlachte.
« Uw echtgenoot wordt beschuldigd van fraude, samenzwering en verduistering. De clausule over overspel in de huwelijksvoorwaarden werkt nu in uw voordeel, omdat hij degene is die vreemdging, en zijn plan om medische dossiers na de geboorte te vervalsen – dat is een misdrijf dat hij van plan was te plegen. »
“We hebben bewijs van opzet.”
Ze overlegde met de officier van justitie. Molly legde een formele verklaring onder ede af bij de politie. De embryoloog werkte mee in ruil voor een lagere straf.
Het bedrijf van Grant werd in alle stilte op de hoogte gebracht van de verdwenen gelden. Ze startten hun eigen onderzoek en blokkeerden onmiddellijk zijn toegang tot klantrekeningen.
Een rechter heeft het bewijsmateriaal beoordeeld, voldoende bewijs gevonden en een arrestatiebevel uitgevaardigd wegens fraude, samenzwering en verduistering.
Mijn advocaat noemde het op dit punt een formaliteit.
Ik noemde het het mooiste stuk papier dat ik ooit in mijn leven had gezien. Acht en een halve bij elf inch pure karma.
Zes weken na die echo stelde ik Grant voor om een feestje te geven. Een babymoonfeest op het landgoed van mijn grootmoeder – beide families, goede vrienden, een middagje in de tuin om de komst van de baby te vieren.
Zijn ogen straalden als op kerstochtend.
Meer getuigen van zijn rol als toegewijde echtgenoot. Meer mensen die later medelijden met hem zouden hebben als zijn vrouw als overspelig ontmaskerd zou worden. Meer brandstof voor de sympathie die hij van plan was uit te buiten.
‘Dat is een fantastisch idee,’ zei hij, terwijl hij me op die zachte manier een kus op mijn voorhoofd gaf, een gevoel van veiligheid dat me vroeger altijd gaf. ‘Laat me helpen met de planning.’
‘Nee, nee.’ Ik klopte hem op de borst. ‘Je hebt de laatste tijd zo hard gewerkt. Al die late avonden op kantoor. Laat mij het feest maar regelen. Jij hoeft alleen maar te komen en ervan te genieten.’
Hij had geen idee dat mijn manier van alles regelen inhield dat er politieagenten in het gastenverblijf stonden te wachten, mijn advocaat bij de bar stond, Derek Sykes klaarstond om te getuigen, al het bewijsmateriaal netjes in mappen was geordend en zijn eigen ouders op het punt stonden te ontdekken wie hun zoon werkelijk was.
Het feest stond gepland voor zaterdag.
Grant bracht die ochtend door in de badkamer, waar hij voor de spiegel gezichtsuitdrukkingen oefende: zijn stropdas rechtzetten en zijn enthousiaste vaderslach instuderen.
Ik keek hem door de kier in de deur aan. Deze man met wie ik drie jaar lang het bed had gedeeld. Deze man aan wie ik mijn toekomst, mijn familie, mijn hart had toevertrouwd.
Hij dacht dat hij op het punt stond zijn grootste prestatie te behalen.
Hij had geen flauw benul dat hij zijn eigen begrafenis binnenliep.
Het landgoed van de familie Wilson in het late voorjaar. De tuinen van mijn grootmoeder in volle bloei – vijftig jaar zorgvuldige verzorging, een explosie van kleur.
Witte tenten op het achterste gazon. Champagne gekoeld in zilveren emmers. Bloemen op elke tafel.
Een strijkkwartet speelt zachtjes bij de rozenstruiken. Vijftig gasten lopen rond in hun zondagse kleren – familie, vrienden, collega’s.
Grants ouders waren helemaal vanuit Maryland komen rijden, zo trots waren ze op hun succesvolle zoon en zijn mooie, zwangere vrouw.
Mijn oma zou dolblij zijn geweest met dit feest. Maar ze zou Grant binnen een fractie van een seconde doorzien hebben.
Maar ja, dat is nu eenmaal de wijsheid van oma. De oudere generatie heeft een instinct om nepfiguren te herkennen, iets wat de rest van ons op de harde manier moet ontwikkelen.
Grant was helemaal in zijn element en bespeelde het publiek als een politicus op een fondsenwervend evenement: handdrukken, schouderklopjes, die charmante lach die hij in de loop der jaren had geperfectioneerd.
Zijn hand bleef maar naar mijn buik glijden voor foto’s. Elke keer als iemand een camera op me richtte, was hij daar – de toegewijde aanstaande vader, die me met een blik vol bewondering aankeek.
Hij was zo goed in doen alsof hij een mens was, dat ik bijna medelijden met hem kreeg.
Bijna.
Dat gevoel duurde ongeveer drie seconden voordat ik me herinnerde dat hij 50.000 dollar had uitgegeven om mijn leven te verwoesten. Mijn medeleven verdween al snel daarna.
Grants moeder bleef haar ogen deppen met een zakdoek.
« Ik heb altijd geweten dat hij een fantastische vader zou zijn, » vertelde ze aan iedereen die het maar wilde horen. « Zo’n goede jongen, zo’n zorgzame echtgenoot. »
Zijn vader liep rond, schudde handen, met opgeheven hoofd, trots op het gezin dat Grant zogenaamd aan het opbouwen was – de nalatenschap werd voortgezet, de naam Mercer werd in ere gehouden.
Mijn eigen moeder stond bij de desserttafel en keek Grant aan met de geduldige blik van een kat die een muis observeert die niet weet dat hij gevangen zit.
Ze keek me aan vanaf de overkant van het gazon en hief haar champagneglas iets op.
Bijna tijd.
Rond 3 uur deed Grant precies wat ik al wist dat hij zou doen. Hij had wekenlang gehint dat hij het vaderschap wilde vieren met een DNA-test – de resultaten inlijsten in de babykamer, bewijs van hun band, zo romantisch, zo betekenisvol, zo volledig in scène gezet.
Op het feest bracht hij het onderwerp opnieuw ter sprake – luidkeels – zodat veel mensen het konden horen.
‘Weet je wat we moeten doen, schat?’ Hij trok me dicht tegen zich aan, sloeg zijn arm om mijn middel en speelde in op de sfeer. ‘Ik heb zitten nadenken. Laten we zo’n DNA-test kopen. We kunnen de resultaten inlijsten voor de babykamer. Bewijs dat papa en baby voor altijd met elkaar verbonden zijn. Zou dat niet bijzonder zijn?’
Verschillende gasten slaakten kreten van bewondering. Zijn moeder veegde opnieuw haar ogen af.
Ik veinsde aarzeling. « O, ik weet het niet. Dat lijkt me nogal wat gedoe. »
