Hoofdstuk 1: De wegwerp
Ga niet aan boord. We hebben de familie van de senator verteld dat u in een afkickkliniek zit. Uw aanwezigheid verstoort de sfeer. We hebben uw eersteklas stoel aan de hond gegeven.
Het berichtje van mijn moeder kwam als een mokerslag op mijn telefoon binnen, de trilling zoemde in mijn handpalm terwijl ik midden in Terminal 4 stond. Ik staarde naar het scherm, de woorden vervaagden een beetje onder de felle tl-verlichting van de luchthaven. Ik had nog geen tijd om te knipperen of de tweede melding verscheen alweer, waardoor de schok nog erger werd.
Het was mijn zus, Brittany , die live verslag deed vanaf stoel 1A. De stoel waarvoor ik had betaald.
De foto was een meesterwerk van geënsceneerde wreedheid. Ze hield haar Franse bulldog, Pierre , vast, die een kasjmier trui droeg die waarschijnlijk meer kostte dan mijn eerste auto. Hij pruilde voor de camera, zich er totaal niet van bewust dat hij op een stoel zat die bedoeld was voor een mens – mij. Het onderschrift luidde: Eindelijk van de slechte energie af. #FamilyCleanse #AspenBound.
Ik huilde niet. Ik schreeuwde niet tegen de gate-medewerker, die op dat moment de laatste oproep voor het instappen voor vlucht 882 naar Aspen aankondigde. Ik staarde alleen maar naar het scherm, en voor het eerst in mijn negenentwintig jaar kwam het bekende, overweldigende verdriet niet. Er was geen golf van ontoereikendheid, geen wanhopige drang om het op te lossen.
In plaats daarvan was er alleen maar sprake van berekening. Een koude, harde rekensom die zich in mijn borst nestelde.
Ze dachten dat ze me zomaar konden afdanken. Ze dachten dat ik gewoon een apparaat was dat ze konden loskoppelen en weggooien zodra het niet meer nodig was. Ze beseften niet dat ze zojuist de oorlog hadden verklaard aan de verkeerde defensieaannemer.
Ik draaide me om, de wielen van mijn handbagage gleden geruisloos over de terrazzovloer. Ik ging niet naar Aspen om me bij hen te voegen en te smeken om een beetje genegenheid. Ik ging hen begraven.
Ik liep door de terminal, het lawaai van de vakantiegangers vervaagde tot een dof gebrom achter het gebonk in mijn oren. Ik ben negenentwintig jaar oud. Voor mijn familie ben ik Briona , de hardwerkende freelance IT-consultant die in een studio-appartement woont en in een vijf jaar oude sedan rijdt. Ze denken dat ik maar net rondkom. Ze denken dat ik hun goedkeuring nodig heb om me belangrijk te voelen.
Ze hebben geen idee.
Ze weten niet dat ik vorige maand een contract van zeshonderd miljoen dollar voor cyberlogistiek heb onderhandeld voor het Ministerie van Defensie. Ze weten niet dat mijn zogenaamde « studio-appartement » een dekmanteladres is dat ik gebruik voor post, terwijl mijn echte huis een fort van glas en staal is van vijftien miljoen dollar, gebouwd tegen de bergwand in Aspen. Ze weten niet dat ik de luchtvaartmaatschappij waarmee we zouden vliegen, had kunnen kopen met het geld op mijn bankrekening.
