‘Oh mijn God!’ gilde mijn moeder. Ze keek niet naar mij. Ze wees naar de vloer. ‘Het Perzische tapijt! De vloeistof loopt over de loper! Elena, opzij!’
Ik zakte in de plas in elkaar en hapte naar adem. « Help… mij… er is iets mis. Het is te vroeg. Het bloed… »
Mijn vader stond in de deuropening en keek op zijn Rolex. ‘Het is 6:45. De reservering is om 7:00. Als we nu niet vertrekken, missen we de tafel bij L’Obsidian.’
‘Papa, alsjeblieft,’ smeekte ik, terwijl de tranen over mijn wangen stroomden en zich vermengden met het zweet. ‘Bel 112. Ik denk… ik denk dat ik doodga.’
Victor stapte naar voren en trok zijn neus op. « Ze overdrijft waarschijnlijk gewoon, Robert. Vrouwen overdrijven de bevalling. Bovendien, als we hier een ambulance bellen, zien de buren het. Dat is slecht voor het imago. »
Clara keek op haar telefoon. ‘Victor heeft gelijk. We mogen niet te laat komen. L’Obsidian heeft een strikt beleid. De eigenaar staat erom bekend reserveringen te annuleren als je ook maar een minuut te laat bent.’
Mijn moeder stapte over me heen. Ze stapte letterlijk over mijn hijgende lichaam heen om haar tasje van het aanrecht te pakken.
‘Elena, luister naar me,’ zei ze koud. ‘We moeten gaan. Dit diner is cruciaal voor de toekomst van het gezin. Je hebt een telefoon. Bel Marcus. Laat hem zijn eigen problemen maar oplossen. Je maakt een scène.’
‘Mam, ik kan niet bewegen,’ fluisterde ik, terwijl mijn zicht vernauwde. ‘Alsjeblieft… verlaat me niet.’
‘Wees niet zo egoïstisch,’ snauwde mijn vader. ‘Je bent altijd zo egoïstisch, Elena. Kom op, Linda. Clara, laten we gaan.’
Ze keerden ons de rug toe.
‘Wacht!’ schreeuwde ik, terwijl ik met trillende hand mijn hand uitstak.
‘Doe de deur op slot als de ambulance komt,’ riep mijn moeder over haar schouder. ‘En maak dit bloed schoon. Het geeft vlekken.’
De achterdeur sloeg dicht. Toen de voordeur. En toen het geluid van het nachtslot dat dichtschoof.
Een diepe stilte daalde neer over het huis, alleen onderbroken door het gezoem van de koelkast en mijn eigen hijgende, natte ademhaling. Ik was alleen. Opgesloten. Bloedend op de keukenvloer van de mensen die me het leven hadden gegeven.
Hoofdstuk 3: De hemel beeft.
Pijn is een eenzame plek. Het ontneemt je alle tijd en verstand. Ik weet niet hoe lang ik daar lag, maar ik wist dat ik aan het wegkwijnen was. De kou van de dakpannen drong tot in mijn botten door.
Mijn kindje, dacht ik. Mijn kleine Leo. We gaan het niet redden.
Met trillende vingers tastte ik in mijn zak naar mijn telefoon. Mijn zicht was zo wazig dat ik het scherm nauwelijks kon zien. Ik heb niet 112 gebeld. Ik heb op de sneltoets ‘1’ gedrukt.
‘Elena?’ antwoordde Marcus meteen. Hij had eigenlijk op een conferentie in Tokio moeten zijn. ‘Hé schat. Ik stap net in het vliegtuig terug. Hoe gaat het met je?’
“Marcus…” Mijn stem klonk als een gorgelend geluid. “Help.”
De toon aan de andere kant van de lijn veranderde onmiddellijk. Van warme echtgenoerte sloeg de toon om in de koude, angstaanjagende precisie van de CEO van Blackwood Group. « Elena? Wat is er aan de hand? Waar ben je? »
‘Het huis van mijn moeder… de keuken… bloed,’ hijgde ik. ‘Ze zijn weggegaan… na het eten… en hebben me opgesloten.’
‘Wie heeft je verlaten?’ Zijn stem klonk als een laag gegrom, als donder aan de horizon.
“Iedereen. Marcus… de baby…”
‘Luister goed,’ beval Marcus. ‘Sluit je ogen niet. Ik activeer het protocol. Ik ben er over tien minuten. Luchtverkeersleiding interesseert me niet. Ik kom eraan.’
“Je bent in… Tokio…”
“Ik ben twintig minuten geleden op JFK geland. Ik zit in de helikopter. Blijf bij me, El.”
