Ik voelde honderden blikken op me gericht – verbaasd, bang, hongerig naar schandaal.
Maar voor mij bestond er maar één persoon.
Preston.
Hij stond op het podium en klemde zich met zijn witgebleekte vingers vast aan de lessenaar.
Zijn gezicht werd op sommige plekken rood.
Het zweet liep langs zijn slapen onder de toneelmake-up.
Het scherm achter hem bleef bewijsmateriaal van zijn waardeloosheid uitzenden.
Vervalste handtekeningen.
Witwaspraktijken.
Video’s van Tiffany’s driftbuien.
Het was niet alleen maar vuil.
Het was de anatomie van hun verrotting.
Toen ik het podium naderde, kwam Preston plotseling tot leven.
De angst maakte plaats voor de woede van een in het nauw gedreven rat.
Hij greep de microfoon en zijn stem, die plotseling in een gierend geluid veranderde, sneed door de oren.
“Dit is een leugen.”
“Dit is allemaal een montage.”
« Deepfake. »
Hij wees met een vinger naar het scherm en vervolgens naar mij.
“Deze vrouw is gestoord.”
« Ze neemt wraak omdat we haar talentloze zoon het huis uit hebben gezet. »
« Beveiliging, verwijder haar hier. »
De beveiliging gaf geen centimeter toe.
Het hoofd van de paleisbeveiliging onderschepte mijn blik en knikte nauwelijks merkbaar.
Hij wist wie er daadwerkelijk voor dit banket betaalde.
‘Mannen,’ zei Preston, terwijl hij zijn armen spreidde in een gebaar van een martelaar, ‘jullie kennen mij.’
“Ik ben Preston Galloway.”
“Een man van eer.”
“En dit… dit is gewoon een beurshandelaar.”
“Een vrouw uit de sloppenwijken die in de jaren 90 per ongeluk rijk werd.”
“Ze is jaloers op onze opvoeding.”
