Precies om twaalf uur was de procedure voltooid.
Nu bezat ik niet alleen de grond onder hun huis.
Ik was eigenaar van hun hypotheek, hun autoleningen, hun roodstand en zelfs de schulden op Tiffany’s creditcards, die ze graag leegkocht in boetieks in Milaan.
Ik werd hun enige schuldeiser.
Hun rechter.
Hun beul.
‘Dank u wel,’ zei ik, terwijl ik opstond en de hand van de bankier schudde.
“En nog één verzoek.”
« Blokkeer hun accounts. »
« Alles. »
“Nu meteen.”
« Reden? »
“Verdachte activiteiten en wijziging van schuldeiser.”
“Dat gaan we doen.”
Ik liep de straat op.
De lucht voelde bijzonder fris aan.
Ik stapte in de auto waar Marcus op me wachtte.
Hij droeg een nieuw, op maat gemaakt pak.
Gladgeschoren.
Kalm.
Ik beantwoordde zijn vertrouwen.
Ik heb hem teruggebracht naar zijn plaats.
‘Klaar?’ vroeg ik.
“Ja, mama.”
“Laten we dan gaan.”
“We worden verwacht op het bal.”
Het benefietgala, Evening of White Knights, werd gehouden in het Palmer House Hilton.
Luxe.
Glitter.
De elite van de stad.
Preston Galloway zou de ster van de avond zijn.
Hij werd uitgeroepen tot ondernemer van het jaar vanwege zijn innovatieve aanpak in de logistiek.
Een innovatieve aanpak die bestond uit het stelen van zijn schoonmoeder.
We gingen via een zij-ingang naar binnen, onopgemerkt door de pers.
Ik nam plaats in een loge die verborgen was achter fluwelen gordijnen.
Vanaf hier had ik de hele zaal in mijn handpalm.
Ik zag Preston.
Hij stond midden in de kamer, stralend als een gepolijste samovar.
Hij droeg een smoking van Brioni, ongetwijfeld gekocht met geld dat van het bedrijf was gestolen.
Naast hem lachte Tiffany – in een scharlakenrode jurk met een diepe decolleté – om een grap van een of andere senator.
Ze zagen eruit als winnaars.
Ze dachten dat ik gebroken was.
Ze dachten dat Marcus verpletterd was.
Maar er was iets mis met de sfeer in de kamer.
Mensen glimlachten naar Preston, schudden hem de hand, maar begonnen meteen te fluisteren toen ze wegliepen.
De blikken waren niet bepaald bewonderend.
Ze waren aan het evalueren.
Nieuwsgierig.
Het was alsof ze keken naar een koorddanser zonder verzekering die nog niet doorhad dat het touw was doorgezaagd.
Preston voelde het ook.
Ik zag hem nerveus zijn stropdas rechtzetten, zijn glimlach werd steeds geforceerder.
Hij zocht met zijn ogen naar zijn partners – diezelfde uil – maar ze waren er niet.
De Uil was overigens al bezig met het afleggen van een getuigenis op het FBI-kantoor.
Mijn advocaten en contacten hebben vlekkeloos samengewerkt.
Om 7:55 – vijf minuten voordat Preston het podium op liep – gaf ik Luther het sein.
« Tijd. »
