Het enige wat ik me nog helder herinner, is dat ik naar de linoleumvloer staarde en dacht dat die er precies zo uitzag als de vloer die mijn vader vroeger dweilde. Daarna is alles wazig geworden.
Een week na de begrafenis trok ik in bij mijn tante. De logeerkamer rook naar cederhout en wasverzachter – totaal niet zoals thuis.
Toen brak het balseizoen aan.
Opeens had iedereen het weer over jurken. Meisjes vergeleken designermerken en deelden screenshots van jurken die meer kostten dan mijn vader in een maand verdiende.
Ik voelde me er helemaal niet mee verbonden.
Het schoolbal had óns moment moeten zijn: ik die de trap afloop terwijl papa veel te veel foto’s maakt.
Zonder hem wist ik niet eens meer wat het betekende.
Op een avond zat ik op de grond met een doos met zijn spullen uit het ziekenhuis: zijn portemonnee, het horloge met het gebarsten glas, en onderin, zorgvuldig opgevouwen zoals hij alles opvouwde, zijn werkhemden.
Blauwe. Grijze. En een vervaagde groene die ik me van jaren geleden herinnerde.
We maakten wel eens de grap dat zijn kast alleen maar overhemden bevatte.
‘Een man die weet wat hij nodig heeft, heeft niet veel anders nodig,’ zei hij dan.
Ik heb een van de shirts lange tijd vastgehouden.
Toen kwam het idee – plotseling en helder.
Als papa niet naar het schoolbal kon komen… dan kon ik hem meenemen.
Mijn tante vond me niet gek, en dat waardeerde ik.
‘Ik kan nauwelijks naaien, tante Hilda,’ zei ik tegen haar.
‘Ik weet het,’ zei ze. ‘Ik zal het je leren.’
Dat weekend spreidden we papa’s overhemden uit over de keukentafel. Haar oude naaigerei lag tussen ons in.
Het duurde langer dan we hadden verwacht.
Ik heb de stof twee keer verkeerd geknipt. Op een avond moest ik een heel stuk uithalen en opnieuw beginnen.
Tante Hilda bleef de hele tijd naast me, begeleidde mijn handen en herinnerde me eraan om het rustig aan te doen.
Sommige nachten huilde ik stilletjes tijdens het werk.
Op andere avonden praatte ik hardop tegen mijn vader.
Mijn tante heeft het ofwel niet gehoord, ofwel ervoor gekozen niets te zeggen.
Elk stuk stof droeg een herinnering met zich mee.
Het shirt dat hij droeg op mijn eerste schooldag op de middelbare school, toen hij bij de deur stond en me vertelde dat ik het geweldig zou doen, ook al was ik doodsbang.
Het vervaagde groene exemplaar van de middag waarop hij langer dan zijn knieën aankon naast mijn fiets rende.
Het grijze shirt dat hij droeg op de dag dat hij me omhelsde na de ergste dag van mijn voorlaatste schooljaar, zonder ook maar één vraag te stellen.
De jurk werd een verzameling van hem. Elke steek bevatte een herinnering.
De avond voor het schoolbal heb ik het afgemaakt.
Ik trok het aan en ging voor de spiegel in de gang van mijn tante staan.
Het was geen designerjurk – verre van dat. Maar hij was gemaakt van alle kleuren die mijn vader ooit had gedragen. Hij paste perfect, en even voelde het alsof hij naast me stond.
Mijn tante verscheen in de deuropening en bleef staan.
‘Nicole… mijn broer zou dit geweldig hebben gevonden,’ zei ze zachtjes. ‘Hij zou er helemaal dol op zijn geweest – op de beste manier. Het is prachtig.’
Ik streek de voorkant van de jurk met beide handen glad.
