Deel 2: “Jij profiteur!”
‘Dus het is waar,’ zei hij, zijn stem druipend van een dikke, stroperige, gespeelde sympathie.
Ik hield even stil, met een zijden blouse in mijn hand. ‘Wat is er waar, Robert?’
‘Doe niet alsof je van niets weet, Anna. Dat staat je niet.’ Hij maakte zijn stropdas los, een theatraal gebaar van een man die alles onder controle had. ‘Ik wist dat je het niet aankon. Al die ‘late night strategy’ en ‘client deliverables’. Al die reizen naar Londen en Tokio. Ze hebben je eindelijk doorzien, hè? Ze hebben ingezien dat je alleen maar een mooi gezichtje was.’
Ik stond langzaam op, de blouse gleed uit mijn hand. ‘Waar heb je het over?’
‘Ik heb het over je ontslag!’ blafte hij, de vreugde brak eindelijk volledig door zijn dunne laagje bezorgdheid heen. ‘Je bent de hele dag ‘thuis’ geweest. Je bent je kast aan het opruimen. Nu snap ik het. Je dacht zeker dat je veel slimmer was dan ik, hè? Met je hogere salaris en je mooie titels. Nou, kijk eens naar jezelf nu. Werkloos. Klaar.’
Ik was sprakeloos. Niet omdat hij het mis had over de feiten van mijn huidige werksituatie, maar vanwege de pure, wellustige haat in zijn ogen. Hij had hierop gewacht. Hij had gebeden dat ik zou falen, dat ik zou worden teruggebracht tot wat hij als zijn niveau beschouwde.
“Robert, je begrijpt het niet…”
‘Oh, ik begrijp het volkomen!’ riep hij, terwijl hij de kast in stormde en met zijn dure schoenen mijn zorgvuldig gestapelde spullen overhoop gooide. Hij greep mijn lege Tumi-koffer, de koffer die ik gebruikte voor internationale reizen, de koffer die hij altijd openlijk had begeerd. ‘Ik begrijp dat ik het zat ben om een mislukkeling mee te slepen.’
Hij begon mijn pakken van het rek te trekken – de stapel met pakken die ik wilde houden, de dure, op maat gemaakte exemplaren – en propte ze met geweld in de koffer, waardoor ze kreukten.
‘Wat ben je aan het doen?!’ riep ik, terwijl ik naar een blazer greep, een prachtig Armani-exemplaar dat ik had gekocht om mijn eerste grote promotie te vieren.
‘Ik breng het vuilnis weg!’ Hij ritste de koffer met een grom dicht en gooide hem richting de gang, de wieltjes schoten over de houten vloer. ‘Je hebt hier al veel te lang geprofiteerd van mijn harde werk, mijn succes!’
‘Robert, dit is mijn huis!’ schreeuwde ik, de woorden razendsnel uit mijn keel geperst, rauw van een plotselinge, geschokte woede. ‘Ik heb dit huis betaald! De aanbetaling kwam van mijn tekenbonus!’
‘ONS huis!’ brulde hij, zijn gezicht centimeters van het mijne, zijn adem heet en muf. ‘En de heer des huizes zegt dat de profiteur eruit moet! Je bent werkloos, Anna! Je bent waardeloos! Je bent niets zonder die baan!’
Hij greep mijn leren reistas van een plank, liep naar mijn dressoir en veegde met een zwierige beweging van zijn arm mijn sieraden – mijn horloges, mijn parels, de antieke diamanten oorbellen van mijn grootmoeder – in de tas en ritste hem dicht.
‘Ga weg,’ siste hij, zijn stem een laag, venijnig gegrom. ‘Ga mijn huis uit.’
Hij pakte beide tassen op, stormde de trap af, en ik hoorde de voordeur opengaan en de misselijkmakende klap van mijn leven dat op het keurig onderhouden gazon terechtkwam.
‘Ik ben klaar met het steunen van een mislukkeling!’ brulde hij de trap op, zijn stem echoënd in het plotseling enorm grote huis. ‘Je bent zielig!’
Ik stond bovenaan de trap, mijn hart niet gebroken, maar bevroren tot één scherp, diamanthard punt van helderheid. De strateeg in mij had eindelijk volledig de overhand genomen. De vrouw, de vrouw die had geprobeerd zijn gevoelens te beschermen, was er niet meer.
Hij had zojuist de slechtste, en tevens laatste, transactie van zijn leven gedaan.
