Het gekras van de houten poten over de hardhouten vloer bracht de kamer tot stilte.
‘Wat denk je wel dat je aan het doen bent?’ vroeg Sylvia, haar stem gevaarlijk laag.
‘Ik moet even gaan zitten,’ zei ik, terwijl ik de rugleuning van de stoel vastgreep. ‘Gewoon even om te eten.’
Sylvia stond op. Ze sloeg met haar hand op tafel, waardoor het bestek opsprong.
‘Dienaren zitten niet bij de familie aan tafel,’ siste ze.
Ik verstijfde. « Ik ben zijn vrouw, Sylvia. Ik draag uw kleinkind. »
‘Je bent een waardeloos meisje dat niet eens een kalkoen goed kan bereiden,’ siste ze. ‘Je eet staand in de keuken, nadat wij klaar zijn. Zo gaat dat bij ons thuis. Ken je plaats.’
Ik keek naar David. Mijn man. De vader van mijn kind.
‘David?’ smeekte ik.
David nam een slok wijn. Hij keek me niet aan. Hij staarde naar de muur.
‘Luister naar mijn moeder, Anna,’ zei hij nonchalant. ‘Zij weet het het beste. Maak geen scène waar Mark bij is. Ga naar de keuken.’
Een scherpe pijn schoot door mijn onderbuik. Het was geen honger. Het was een kramp. Een heftige kramp.
Ik hapte naar adem en greep naar mijn buik. « David… er is iets mis. Het doet pijn. »
« Ga! » riep Sylvia, terwijl ze met een verzorgde vinger naar de keukendeur wees.
Ik draaide me om. Ik struikelde. De wereld kantelde.
Hoofdstuk 2: De fatale duw
Ik probeerde te lopen. Echt waar. Maar de pijn in mijn buik was als een gloeiend heet strijkijzer dat in mijn buik ronddraaide.
Ik bleef staan vlak bij het keukeneiland en greep me vast aan het granieten aanrechtblad om niet uit te zakken.
‘Ik zei: ga aan de kant!’ riep Sylvia van achter me.
Ze was me de keuken in gevolgd. Haar gezicht was vertrokken tot een masker van pure, lelijke woede. Ze kon ongehoorzaamheid niet verdragen. Ze kon er niet tegen dat ik haar autoriteit had uitgedaagd door te proberen te gaan zitten.
‘Ik kan het niet,’ hijgde ik. ‘Sylvia, alsjeblieft… bel een dokter.’
‘Jij luie, leugenachtige kleine snotaap!’ schreeuwde Sylvia. ‘Altijd ziek! Altijd moe! Je bent zielig!’
Ze sprong op me af.
Ze plaatste beide handen op mijn borst – precies boven mijn hart – en duwde.
Het was geen zacht duwtje. Het was een gewelddadige, krachtige stoot, ingegeven door jarenlange bitterheid en wreedheid.
Ik verloor mijn evenwicht. Mijn gezwollen voeten gleden weg op de tegelvloer.
Ik viel achterover.
De tijd leek te vertragen. Ik zag de plafondlampen draaien. Ik zag Sylvia’s spottende gezicht wegzakken.
Mijn onderrug stootte hard tegen de scherpe rand van het granieten aanrechtblad van het kookeiland.
SCHEUR.
Het was niet het geluid van bot. Het was het geluid van een impact, diep en dof.
Ik kwam hard op de grond terecht. Mijn hoofd stootte tegen de tegels.
Even was er alleen maar schrik. Toen kwam de pijn. Niet in mijn rug. Maar in mijn baarmoeder.
Het voelde alsof er iets gescheurd was.
« Ahhh! » schreeuwde ik, terwijl ik me tot een bal oprolde.
