Hoofdstuk 2: De monoloog van nachtmerries
De pijn die me twintig minuten later overviel, was geen schop. Het was een scheurende pijn, alsof een heet mes door mijn ingewanden sneed.
Ik stond in de keuken hapjes op een zilveren schaal te schikken. De kamer draaide. De keramische tegelvloer leek te kantelen. Ik liet de schaal vallen. Hij kletterde luid, garnalen en dure kaviaar vlogen overal heen.
‘Wat nu?’ riep Clara vanuit de woonkamer.
Ik kon geen antwoord geven. Ik klemde me vast aan het granieten aanrechtblad, mijn knokkels wit van spanning. En toen gebeurde het. Een stroom warme vloeistof drong door mijn zwangerschapsjurk heen en vormde snel een plas op de vloer. Het was niet zomaar heldere vloeistof. Het was getint met een zware, donkerrode kleur.
‘Mam!’ schreeuwde ik. Het was een oergeluid, een geluid waarvan ik niet wist dat ik het kon maken.
De familie stormde de keuken in. Even dacht ik angst in hun ogen te zien. Ik had het mis.
‘Oh mijn God!’ gilde mijn moeder. Ze keek niet naar mij. Ze wees naar de vloer. ‘Het Perzische tapijt! De vloeistof loopt over de loper! Elena, opzij!’
Ik zakte in de plas in elkaar en hapte naar adem. « Help… me… er is iets mis. Het is te vroeg. Het bloed… »
Mijn vader stond in de deuropening en keek op zijn Rolex. « Het is 6:45. De reservering is om 7:00. Als we nu niet vertrekken, missen we de tafel bij L’Obsidian . »
‘Papa, alsjeblieft,’ smeekte ik, terwijl de tranen over mijn gezicht stroomden en zich vermengden met het zweet. ‘Bel 112. Ik denk… ik denk dat ik doodga.’
Victor stapte naar voren en trok zijn neus op. « Ze overdrijft waarschijnlijk gewoon, Robert. Vrouwen overdrijven de bevalling. Bovendien, als we hier een ambulance bellen, zien de buren het. Dat is slecht voor het imago. »
Clara keek op haar telefoon. ‘Victor heeft gelijk. We mogen niet te laat komen. L’Obsidian heeft een strikt beleid. De eigenaar staat erom bekend reserveringen te annuleren als je ook maar een minuut te laat bent.’
Mijn moeder stapte over me heen. Ze stapte letterlijk over mijn hijgende lichaam heen om haar tasje van het aanrecht te pakken.
‘Elena, luister naar me,’ zei ze koud. ‘We moeten gaan. Dit diner is cruciaal voor de toekomst van het gezin. Je hebt een telefoon. Bel Marcus. Laat hem zijn eigen problemen maar oplossen. Je maakt een scène.’
‘Mam, ik kan niet bewegen,’ fluisterde ik, terwijl mijn zicht vernauwde. ‘Alsjeblieft… verlaat me niet.’
‘Wees niet zo egoïstisch,’ snauwde mijn vader. ‘Je bent altijd zo egoïstisch, Elena. Kom op, Linda. Clara, laten we gaan.’
Ze keerden ons de rug toe.
‘Wacht!’ schreeuwde ik, terwijl ik met trillende hand mijn hand uitstak.
‘Doe de deur op slot als de ambulance komt,’ riep mijn moeder over haar schouder. ‘En maak dit bloed schoon. Het geeft vlekken.’
De achterdeur sloeg dicht. Toen de voordeur. En toen het geluid van het nachtslot dat dichtschoof.
Een diepe stilte daalde neer over het huis, alleen onderbroken door het gezoem van de koelkast en mijn eigen hijgende, natte ademhaling. Ik was alleen. Opgesloten. Bloedend op de keukenvloer van de mensen die me het leven hadden gegeven.
