‘Wat?’ vroeg ik.
‘Als je haar meeneemt, kom je niet meer terug,’ waarschuwde hij. ‘Ik wil niet dat je over een maand om geld moet bedelen omdat je merkt dat ze te veel eet. Je tekent een document waarin je afstand doet van al je erfrechten.’
‘Ik heb afstand gedaan van mijn erfenis op de dag dat jij mijn ribben brak omdat ik vergeten was het vuilnis buiten te zetten, David,’ zei ik.
Hij duwde me richting de schuur. « Ga maar. Herenig je met je soortgenoten. »
Ik struikelde de duisternis in.
Dichtslaan.
Het licht verdween. Ik hoorde het zware klikgeluid van het hangslot.
‘Ik laat jullie er over een uur allebei uit als ik klaar ben met mijn programma,’ lachte mijn vader vanaf de andere kant van het metalen frame. ‘Misschien kunnen jullie haar leren hoe ze een professionele teleurstelling moet zijn.’
De voetstappen klonken weg.
Hij had zojuist een federale rechter opgesloten in een martelkamer. Hij had zojuist een misdrijf begaan – wederrechtelijke vrijheidsberoving van een federaal ambtenaar – en hij had er geen idee van.
Deel 3: Het bewijs van marteling
De geur trof me als eerste. Urine. Oude schimmel. Angst.
Het was pikdonker, op een dun streepje licht na dat door een roestige naad in het dak scheen.
‘Sla me niet,’ fluisterde een klein stemmetje vanuit de hoek.
Ik verstijfde. Ik greep in mijn zak en zette mijn tactische zaklamp aan. De lichtstraal sneed dwars door de stofdeeltjes heen.
Mia zat ineengedoken in de verste hoek, onder een vies blauw zeil dat naar benzine rook. Ze was piepklein – veel te klein voor een achtjarige. Haar haar was verward. Ze droeg een dun zomerjurkje bij een temperatuur van veertig graden.
‘Ik ga je niet slaan, Mia,’ zei ik, mijn stem trillend. ‘Ik ben Alex. Ik ben je broer.’
Ze liet het zeil langzaam zakken. Haar ogen waren enorm, donker en verzonken in een mager gezicht. Haar jukbeenderen waren zo scherp dat ze glas konden snijden.
‘De mislukkeling?’ fluisterde ze. ‘Mama zei dat de mislukkeling het vuilnis kwam buiten zetten.’
‘Ja,’ snikte ik, terwijl ik op de aarde knielde. ‘Ik ben de mislukkeling.’
‘Ga je me meenemen naar het weeshuis?’ vroeg ze. ‘Is het daar warm?’
‘Ik neem je mee naar een warme plek,’ beloofde ik. ‘Maar eerst moet ik je zien. Ben je gewond?’
Ze aarzelde even en trok toen haar armen onder het zeil vandaan.
Ik scheen met het licht op haar huid.
Ik hield mijn adem in.
Haar armen waren een ware wegenkaart van mishandeling. Dieppaarse blauwe plekken in de vorm van vingers die te strak waren samengeknepen. Striemen die eruit zagen alsof ze met een zweep waren geslagen.
Maar het waren haar handen die me braken. Haar knokkels waren open en bloederig.
‘Wat is er met je handen gebeurd, Mia?’ vroeg ik zachtjes.
‘Ik moest schrijven,’ snikte ze. ‘Ik had de rekensom fout. Papa liet me ‘Ik zal niet dom zijn’ op de betonnen muur schrijven. Met een steen. Duizend keer.’
Ik keek naar de muur achter haar. Steeds weer waren er in het metaal gekrast de grillige, wanhopige krabbels van een kind dat liefde probeerde te kopen met pijn.
IK ZAL NIET DOM ZIJN.
IK ZAL NIET DOM ZIJN.
‘Ik heb drie dagen niet gegeten, echt waar,’ begon ze te huilen en hevig te trillen. ‘Ik heb mijn best gedaan. Maar… de cijfers zijn door elkaar gehaald.’
Ik greep naar haar pols om haar polsslag te voelen. Die was erg zwak. Ze had onderkoeling en was ernstig ondervoed.
‘Je bent niet dom, Mia,’ zei ik fel. ‘Je overleeft het.’
Ik trok mijn colbert uit – mijn dure, op maat gemaakte pantser – en sloeg het om haar schouders. Ze deinsde even terug bij de aanraking, maar smolt toen weg in de warmte en begroef haar gezicht in de zijden voering.
‘Waarom zijn ze zo?’ vroeg ze, haar stem gedempt.
‘Omdat ze klein zijn,’ zei ik. ‘En ze haten alles wat potentieel groter zou kunnen zijn dan zij.’
Ik keek op mijn horloge. Het was een speciaal tactisch horloge van Garmin. Ik tikte drie keer op het scherm.
Noodsignaal verzonden. Coördinaten vergrendeld.
