Hoofdstuk 3: De bittere wijn
De vloeistof was koud. Ik voelde het tegen mijn borst spatten en in mijn trui trekken, maar het bedekte vooral Lily. De rode wijn stroomde langs haar blonde haar naar beneden, in haar ogen, prikte erin en vermengde zich met het bloed dat uit haar gescheurde lip sijpelde, waar ze op de grond was gevallen.
Lily hikte. De schok was zo hevig dat ze niet eens kon schreeuwen. Ze rilde alleen maar, bedekt met de donkere, kleverige vloeistof die naar eikenhout en bessen rook – de geur van rijkdom die als wapen werd gebruikt.
‘Kijk eens wat je gedaan hebt,’ siste moeder, terwijl ze het lege kristallen glas met een scherpe klank op tafel zette . ‘Nu is ze van binnen en van buiten smerig. Haal haar hier weg, zodat de volwassenen rustig kunnen eten. Je kunt haar in de achtertuin afspoelen voordat je haar in de auto zet.’
Mijn vader keek niet op. Hij nam een hap van zijn aardappel. ‘Sarah, ga zitten. Laat dat gepeupel je eetlust niet bederven. De biefstuk wordt koud, en dit is rundvlees van topkwaliteit. We verspillen het niet.’
Ik stond daar, de wijn druppelde van de kin van mijn dochter op het dure Perzische tapijt.
Er is iets in me gebroken. Het was geen breuk, het was een heroriëntatie. Jarenlang was ik de spelbreker geweest. Ik had de beledigingen, de verwaarlozing en de spot geslikt om Lily te beschermen. Ik had gedacht dat als ik maar succesvol genoeg was in het geheim, ik hun liefde, of op zijn minst hun tolerantie, kon kopen.
Maar je kunt geen liefde kopen van mensen die geestelijk failliet zijn.
De paniek vloeide uit me weg. De pijn verdween. In plaats daarvan nam een koele, wiskundige precisie het over. Dit was de denkwijze die me in staat had gesteld Phoenix Group uit te bouwen tot een conglomeraat van miljarden dollars. Dit was de « voorzitter »-persoonlijkheid die ik voor hen verborgen hield.
Ik pakte een linnen servet van tafel – een met het monogram V erop, waar Sarah zo op had aangedrongen – en veegde voorzichtig Lily’s ogen af. ‘Het is oké, schatje,’ fluisterde ik. ‘Doe je ogen dicht.’
Ik kuste haar voorhoofd en proefde de bittere wijn.
Toen draaide ik me naar mijn zus. Mijn houding veranderde. Ik hing niet meer onderuit. Ik keek niet meer naar beneden. Ik stond rechtop en bekeek haar met dezelfde afstandelijke, onderzoekende blik waarmee ik een mislukte investering analyseerde.
‘Sarah,’ riep ik haar naam.
Het was geen smeekbede. Het was geen schreeuw. Het was een bevel. Het was de stem die bestuursleden rechtop deed zitten en junior managers deed zweten.
Sarah grijnsde, ging weer zitten en trok haar blazer recht. ‘Wat? Ga je nu om geld voor de was bedelen? Of ga je je excuses aanbieden voor het verpesten van die vintage kleding?’
Mijn vader grinnikte. « Laat haar maar smeken, Sarah. Dat vormt je karakter. »
Ik keek Sarah recht in de ogen en negeerde mijn vader volledig. « Nee. Ik smeek niet. Ik zei: Sarah, je bent ontslagen. »
