Hoofdstuk 4: De Generaal

De twee politieagenten kwamen de eetkamer binnen. Ze keken naar Mark, vervolgens naar het bloedspoor dat naar de deurpost leidde, en de situatie was duidelijk.

‘Meneer, draai u om en doe uw handen achter uw rug,’ beval de hoofdagent, terwijl hij naar zijn handboeien greep.

‘Wacht even, agent, alstublieft!’ stamelde Mark, terwijl hij zijn handen omhoog hield. ‘Het is een misverstand. Mijn vrouw is gestruikeld. Ze is nogal onhandig. Vraag het maar aan mijn moeder!’

‘Hij heeft haar geduwd!’ riep ik vanuit de deuropening. ‘Hij duwde me tegen het kozijn omdat ik mijn excuses niet wilde aanbieden aan zijn moeder.’

‘Draai je om. Nu!’ De agent greep Marks pols en draaide hem om, waarna hij de handboeien vastklikte. Mark begon te snikken, een zielig, hoog geluid.

Vervolgens leek de temperatuur in de kamer twintig graden te dalen.

Mijn vader kwam door de voordeur. Hij haastte zich niet. Hij bewoog zich voort met de onwrikbare vaart van een tank. Het doffe getik van zijn wandelstok op de houten vloer bracht de kamer tot stilte.

Hij stopte voor me. Hij zei niets. Voorzichtig pakte hij mijn kin vast met zijn gehandschoende hand en kantelde mijn hoofd om de wond te bekijken. Zijn ogen, staalgrijs en koud, beoordeelden de schade met militaire precisie.

‘Vier hechtingen, misschien vijf,’ mompelde hij. ‘Waarschijnlijk een hersenschudding.’

‘Het gaat wel, pap,’ zei ik, hoewel mijn benen trilden.

Hij liet me los en keek de eetkamer in.

De tweede agent, een jongere man, stapte naar voren. « Meneer, dit is een plaats delict, u kunt hier niet— »

De bevelvoerende officier, een oudere sergeant met grijs wordend haar, legde een hand op de borst van zijn partner. « Rustig aan, groentje. » Hij keek naar mijn vader en knikte respectvol. « Generaal Vance. Ik heb onder u gediend in Fallujah. 2e Bataljon. »

Mijn vader knikte kortaf. « Sergeant. Fijn u te zien. »

Mijn vader negeerde hen vervolgens volledig. Hij liep langs de agenten, rechtstreeks naar Mark toe, die geboeid tegen het dressoir stond.

Mark keek op, zijn ogen wijd opengesperd van angst. Hij wist wie mijn vader was. Hij kende de verhalen. Hij wist dat hij, voordat hij generaal werd, bij de Special Forces had gezeten.

‘Schoonvader…’ snikte Mark. ‘Ik… ik bedoelde het niet…’

Mijn vader schreeuwde niet. Hij gilde niet. Hij boog zich gewoon voorover en drong Marks persoonlijke ruimte binnen tot ze neus aan neus stonden. Hij hief zijn zware, hickoryhouten wandelstok op en drukte de messing punt langzaam en doelbewust in het midden van Marks borst.

Hij duwde. Hard. Mark hapte naar adem toen het messing in zijn borstbeen drukte en hem tegen de muur klemde.

‘Ik heb veertig jaar lang mannen opgejaagd die slechte dingen doen,’ fluisterde mijn vader. Zijn stem klonk als malende stenen – laag, ruw en angstaanjagend. ‘Ik heb inlichtingen losgekregen van terroristen die je al in je broek zouden doen plassen als je ze alleen al aankijkt. Ik heb regimes ontmanteld.’

Hij draaide de wandelstok een beetje. Mark schreeuwde het uit van de pijn.

‘Wat denk je,’ vervolgde mijn vader, zijn stem een ​​octaaf lager, ‘dat ik ga doen met een zachtaardig, laf mannetje dat het bloed van mijn dochter afneemt?’

‘Je kunt hem niet bedreigen!’ gilde Agnes vanaf de tafel. Ze trilde en klemde haar tas vast. ‘De politie is hier! Agent, arresteer hem!’

Mijn vader draaide langzaam zijn hoofd om naar Agnes te kijken. Hij bekeek haar alsof ze een kakkerlak op de zool van zijn schoen was.

‘Hou je mond,’ zei hij. ‘Jij bent de volgende.’

Agnes sloot haar mond abrupt en kromp ineen in haar stoel.

Mijn vader draaide zich om naar Mark. ‘Je gaat alle papieren ondertekenen die ze je voorlegt. Je verdwijnt spoorloos. Want als ik je ooit nog in de buurt van mijn dochter zie… dan kan de politie niet genoeg van je vinden om te begraven.’

Mark knikte heftig, de tranen stroomden over zijn gezicht. « Ja. Ja, meneer. Ik beloof het. »

Mijn vader deed een stap achteruit en verwijderde zijn wandelstok. Hij draaide zich om naar de sergeant.

« Sergeant, ga over tot de arrestatie. Mishandeling. Huiselijk geweld. »

‘Ja, meneer,’ zei de sergeant.

‘Maar,’ voegde mijn vader eraan toe, terwijl hij op zijn horloge keek. ‘Voordat je hem in de auto zet… ik denk dat de verdachte eerst beveiligd moet worden. Misschien kun je me vijf minuten met hem in de garage laten? Ik moet… controleren of hij geen verborgen wapens bij zich heeft. En hem uitleggen hoe je een dame moet behandelen.’

De kamer werd stil. De beginnende agent zag er nerveus uit. De sergeant keek naar het bloed dat langs mijn gezicht liep. Hij keek naar Mark, de man die het had gedaan.

De sergeant keek naar het plafond. « Ik moet wat papierwerk in de politieauto afhandelen. Mijn partner moet de omgeving controleren. Wacht even, generaal. We hebben niets gezien. »

« Nee! » schreeuwde Mark. « Agent! Nee! »

Mijn vader greep Mark bij de kraag van zijn dure overhemd en sleepte hem naar de deur die naar de garage leidde. Marks hakken gleden nutteloos over de vloer.

‘Elena,’ zei mijn vader over zijn schouder. ‘Doe er wat ijs op. Ik ben zo terug.’