Hoofdstuk 2: Bloed op de houten vloer

Ik keerde tien minuten later terug naar de eetkamer. Ze waren al aan het eten. Mark had de kalkoen aangesneden en het beste witte vlees op het bord van zijn moeder gelegd.

Ik schoof mijn stoel weer naar voren. Het gekras van de houten poten over de houten vloer deed Agnes ineenkrimpen.

‘Eindelijk,’ mompelde ze met een volle mond. ‘Maar die lippenstift is wel een beetje overdreven, vind je niet? Je ziet eruit als een prostituee.’

Ik negeerde haar. Ik pakte de opscheplepel voor de aardappelen.

‘Ik zei,’ verhief Agnes haar stem, ‘ik wil je gezicht niet met die verf erop aankijken. Ga het eraf vegen.’

Mijn hand verstijfde op de lepel. « Nee. »

Het woord hing in de lucht. Simpel. Absoluut.

Mark liet zijn mes vallen. Hij draaide zich naar me om, zijn gezicht rood aanlopend. ‘Pardon? Zei je net nee tegen mijn moeder?’

‘Ja,’ zei ik kalm, terwijl ik mezelf een flinke schep aardappelen opschepte. ‘Ik heb het avondeten gekookt. Ik heb me aangekleed voor het avondeten. Ik eet nu. Als Agnes mijn lippenstift niet mooi vindt, kan ze haar ogen dichtdoen.’

‘Jij ondankbare kreng,’ siste Agnes. Ze keek Mark aan. ‘Ga je haar zo tegen me laten praten in je eigen huis? Na alles wat ik gedaan heb om deze plek voor jou te redden?’

Dat was de aanleiding. De leugen die hun wereld bijeenhield.

Mark stond op. Hij was een grote man, met een wat vollere taille maar een zwaar postuur. Hij gooide zijn servet op tafel.

‘Sta op,’ beval hij.

“Ik ben aan het eten, Mark.”

‘Ik zei dat je moest opstaan!’ schreeuwde Mark. Hij rende in drie passen om de tafel heen.

Voordat ik kon reageren, greep hij mijn bovenarm vast. Zijn vingers drongen diep in mijn huid en veroorzaakten direct blauwe plekken. Hij trok me uit de stoel.

‘Je gaat je excuses aanbieden aan mijn moeder, en daarna ga je naar de badkamer om die hoerenmake-up van je gezicht te schrobben!’ schreeuwde hij, terwijl zijn speeksel op mijn wang spatte.

‘Laat me los,’ waarschuwde ik met gedempte stem.

‘Ben je doof?’ brulde Mark.

En toen duwde hij me.

Het was geen speelse duw. Het was een gewelddadige, krachtige duw bedoeld om me tegen de grond te werken. Hij zette er al zijn gewicht achter.

Ik struikelde achterover. Mijn hielen bleven haken aan de rand van het Perzische tapijt. Ik spartelde in een poging mijn evenwicht te bewaren, maar er was niets om me aan vast te grijpen.

Mijn hoofd stootte tegen de scherpe hoek van het eikenhouten deurkozijn.

SCHEUR.

Het geluid was misselijkmakend hard – het geluid van bot dat tegen hout schuurde.

Ik kwam hard op de grond terecht. Even werd alles wit. Een schelle pieptoon vulde mijn oren. Toen kwam de pijn – een verblindende, brandende hitte die vanuit mijn slaap uitstraalde.

Ik raakte mijn voorhoofd aan. Mijn hand werd er nat van.

Bloed. Dik, donkerrood bloed. Het druppelde van mijn vingers en spatte op het crèmekleurige tapijt. Het liep langs mijn gezicht naar beneden en verblindde mijn linkeroog.

‘Oh god,’ kreunde Agnes.

Ik keek op, door een waas van pijn heen, en verwachtte afschuw op hun gezichten te zien. Ik verwachtte dat Mark naar me toe zou snellen.

Agnes wees met een trillende vinger naar de vloer. « Ze bloedt op het tapijt! Mark, het tapijt! Het is van zijde! »

Mark keek op me neer, zijn gezicht vertrokken niet van bezorgdheid, maar van walging.

‘Kijk eens wat je gedaan hebt,’ siste hij. ‘Jij onhandige idioot. Sta op! Hou op met dat drama.’

‘Ik… ik bloed,’ stamelde ik, mijn stem schor van de schrik.

« Je maakt er een zooitje van! » riep Mark. « Pak een handdoek! Blijf niet zomaar liggen bloeden als een varken dat geslacht is! »

Hij schopte tegen mijn voet. « Sta op! »

Er knapte iets in me. Het was geen bot. Het was het laatste restje genegenheid dat ik nog voor deze man koesterde. De illusie van een huwelijk, van een partnerschap, van hoop – het spatte allemaal in één klap uiteen, vervangen door een kille, wiskundige woede.

Zij waren de eersten die bloed vergoten.

Ik huilde niet. Ik schreeuwde niet. Ik kwam langzaam overeind, de kamer draaide. Ik reikte naar de tafel en pakte een linnen servet – een die ik zelf had geborduurd – en drukte het stevig tegen de wond op mijn hoofd.

Met mijn andere hand greep ik in mijn zak en haalde mijn telefoon eruit.

Mark grijnsde en sloeg zijn armen over elkaar. « Wat ben je aan het doen? Wie ga je bellen? Je moeder? Die is dood, weet je nog? »

Ik keek hem recht in de ogen. Mijn linkeroog was dichtgeknepen door het bloed, maar mijn rechteroog stond wijd open.

‘Nee,’ zei ik. ‘Ik bel de politie. En daarna bel ik mijn vader.’