Hoofdstuk 5: De nasleep
Twee dagen later.
Mark zat in een Tim Hortons op Yonge Street, nippend aan een lauwe koffie die hij met zijn laatste vijf dollar aan contant geld had gekocht. Hij gebruikte de gratis wifi om te bedelen.
Hij had zijn ouders gebeld. Ze namen niet op. Ik had ze het bewijs al gestuurd: de ontrouw, de zwangerschap die hij voor hen verborgen hield, de verduistering. Zijn moeder had hem één sms gestuurd: Kom niet naar huis.
Hij had zijn vrienden gebeld. Ze hadden allemaal e-mails van zijn baas ontvangen waarin hij waarschuwde voor zijn « criminele activiteiten ». Ze hadden zijn nummer geblokkeerd.
Hij zat vast in een vreemd land met niets anders dan een koffer vol designerkleding die hij niet kon opeten en een laptop die nu een baksteen vol belastend bewijsmateriaal was geworden.
Ondertussen zat ik, kilometers verderop, in de lobby van een bank op de Kaaimaneilanden.
Ik heb een bankoverschrijving geautoriseerd.
Bedrag: $100.000,00.
Ontvanger: Elena Rostova.
Ik heb haar een berichtje gestuurd. Consultatiekosten. Voor de baby.
Een minuut later kwam er een antwoord.
Dankjewel. Hiermee kunnen we luiers kopen en een advocaat inhuren om ervoor te zorgen dat hij nooit de voogdij krijgt. Je hebt ons gered, Claire.
Ik typte terug: Jij gaf me de moed om te stoppen met doen alsof. We hebben elkaar gered.
Ik heb mijn telefoon dichtgeklapt.
Terug in de buitenwijken stond het ‘Te koop’-bord al in de tuin van 42 Oak Drive. Ik had de prijs zo vastgesteld dat het huis snel verkocht zou worden. De slotenmaker had me de nieuwe sleutels gegeven, die ik meteen naar mijn makelaar had opgestuurd.
Ik zat nog een laatste keer in de lege woonkamer. De meubels waren weg – gedoneerd aan een vrouwenopvang. Het huis galmde.
Ik was niet langer de « nutteloze huisvrouw ». Ik was niet langer de onzichtbare vrouw die bestond om het ego van een man te dienen.
Ik was een rijke, alleenstaande vrouw met een zeer specifieke combinatie van vaardigheden: geduld, strategie en forensische accountancy.
Mijn advocaat belde. « Claire? We hebben een probleem. »
« Wat is het? »
“Mark probeert terug te keren naar de VS. Hij is naar het consulaat gegaan. Maar er is een probleem met zijn paspoort.”
Ik glimlachte. « Oh? »
« Het lijkt erop dat hij het kwijt is geraakt, » zei de advocaat, terwijl hij een lach probeerde te onderdrukken. « Of beter gezegd, het exemplaar dat hij heeft is een zeer overtuigende kleurenkopie, gelamineerd op karton. Hij werd aan de grens aangehouden omdat hij vervalste documenten overlegde. »
Ik keek naar het aanrecht. Daar, naast mijn sleutels, lag een klein blauw boekje. Marks echte paspoort. Ik had het vlak voordat hij vertrok uit zijn tas gehaald en vervangen door het nep-paspoort dat ik met mijn knutselspullen had gemaakt.
‘Dat is jammer,’ zei ik, terwijl ik zijn paspoort oppakte en in de papierversnipperaar gooide. De machine zoemde en verslond het laatste restje vrijheid. ‘Ik denk dat hij nog even in Toronto moet blijven. Ik heb gehoord dat de winters er heerlijk zijn.’
