Hoofdstuk 3: De koude ontvangst
Mark landde op Pearson International Airport met het gevoel een koning te zijn. De vlucht was soepel verlopen, de gin was koud geweest en de verwachting om Elena te zien had hem vol adrenaline doen bruisen.
Hij ging vlot door de douane, zijn gedachten speelden zich al af in het script dat hij voor zijn aankomst had geschreven. Hij zou Elena helemaal inpakken. Hij zou haar meenemen naar de penthouse-suite die hij in het Ritz-Carlton had geboekt. Ze zouden roomservice bestellen – kreeft, truffels, alles erop en eraan. Hij zou haar vertellen dat hij eindelijk verlost was van Claire, de « ballast » die hem had tegengehouden.
Hij liep naar buiten, de snijdende wind van Toronto in, en trok zijn kraag omhoog. Hij riep een limousine van een luxe autoverhuurbedrijf.
‘Waarheen, meneer?’ vroeg de chauffeur, terwijl hij de deur opende.
‘Het Ritz-Carlton,’ zei Mark, terwijl hij in de leren stoel schoof.
‘Ik heb een kaart nodig voor de pre-autorisatie,’ zei de chauffeur.
Mark haalde zijn portemonnee tevoorschijn en overhandigde met een zwierige beweging de zwarte American Express-kaart.
De chauffeur veegde ermee. Hij fronste zijn wenkbrauwen. Hij veegde er nog een keer mee.
« Meneer, deze kaart wordt geweigerd. »
Mark lachte. « Dat is onmogelijk. Er is geen limiet. Probeer het nog eens. »
« Er staat ‘Kaart verlopen’, meneer. »
Mark griste de kaart terug. Hij keek naar de datum. 08/21 .
Zijn maag draaide zich om. Hij controleerde zijn portemonnee. Alle andere vakjes waren leeg. Zijn reserve Visa-kaart? Weg. Zijn bankpas? Weg.
‘Ik… ik moet de verkeerde hebben gepakt,’ stamelde Mark. ‘Kijk, ik heb contant geld bij me.’
Hij greep in zijn zak. Hij had vijftig Canadese dollar. Niet genoeg voor een limousine naar het centrum.
Het geduld van de chauffeur raakte op. « Je zult een taxi moeten nemen, vriend. Of de bus. »
Mark stond op de stoeprand, zijn gezicht gloeiend van schaamte, terwijl de limousine wegreed. Hij sleepte zijn koffer naar de taxistandplaats en mompelde vloeken over Claires onkunde. Ze moet mijn portemonnee hebben geordend en alles door elkaar hebben gehaald. Stomme, nutteloze vrouw.
Hij nam een gewone taxi naar Elena’s adres. Niet naar het Ritz. Hij kon de borg niet betalen zonder creditcard. Hij zou rechtstreeks naar haar huis gaan, haar creditcard halen en deze rommel oplossen.
Hij arriveerde bij het appartementencomplex. Het was niet het luxe appartement waar hij voor betaalde, zoals hij had verwacht. Het was een bescheiden, ouder bakstenen gebouw in een arbeiderswijk.
Hij drukte op de intercom. « Elena! Ik ben het! »
De bel ging. Hij duwde de deur open en nam de trap twee treden tegelijk.
Elena stond in de deuropening van appartement 4B op hem te wachten. Ze droeg een eenvoudige grijze zwangerschapsjurk. Ze zag er moe uit. Ze glimlachte niet.
“Elena!” Mark liet zijn tassen vallen en omhelsde haar. “Jeetje, wat heb ik je gemist. Waarom heb je de auto niet gestuurd? Mijn kaart werkt niet meer.”
Elena omhelsde hem niet terug. Ze stapte opzij en liet hem binnen. Het appartement was klein. Schoon, maar klein.
‘De taxidienst zei dat de betaling mislukt was, Mark,’ zei ze vlakaf, terwijl ze de deur sloot.
‘Onmogelijk,’ sneerde Mark, terwijl hij zijn jas op een stoel gooide. ‘Ik heb zeshonderdduizend euro op die rekening staan. Het is waarschijnlijk gewoon een blokkering omdat ik in het buitenland woon. Claire is waarschijnlijk te dom om het bankbericht te controleren. Ik moet online gaan.’
Hij pakte zijn laptop tevoorschijn en ging aan de kleine keukentafel zitten. ‘Ik repareer het meteen. Daarna gaan we naar het Ritz. Deze plek… het is schattig, schat, maar je zou niet zo moeten leven met mijn baby.’
‘Ik vind deze plek leuk,’ zei Elena zachtjes.
Mark logde in op het bankportaal. Zijn vingers vlogen over de toetsen.
Laden…
Zijn gezicht werd bleek. De gloed van het scherm verlichtte de pure paniek die in zijn ogen opwelde.
Hij drukte op vernieuwen.
Hij raakte de bal opnieuw. En nog eens.
Saldo: $0,00.
‘Nee,’ fluisterde hij. ‘Nee, nee, nee. Die storing… waar is het geld?’
Hij keek Elena aan. ‘Heb je het verplaatst? Heb ik het al naar jouw rekening overgemaakt?’
Elena stond bij de toonbank en wreef over haar buik. Haar gezichtsuitdrukking was ondoorgrondelijk. ‘Ik heb niets ontvangen, Mark.’
‘Waar is het dan?’ schreeuwde Mark, terwijl hij opstond en de stoel omstootte. ‘Zeshonderdduizend dollar verdwijnt niet zomaar!’
‘Misschien moet je je vrouw bellen,’ opperde Elena, haar stem ijzig koud. ‘Zij regelt toch de rekeningen?’
Marks handen trilden toen hij mijn nummer draaide. Hij zette de telefoon op luidspreker zodat Elena hem kon horen hoe hij me uitschold. Hij wilde een publiek voor zijn woede.
‘Neem op, jij nutteloze vrouw,’ siste hij toen de telefoon rinkelde.
De verbinding werd tot stand gebracht. Maar het was niet mijn stem die antwoordde.
Er verscheen een melding op zijn laptopscherm. Inkomend videogesprek: Claire.
Mark accepteerde het, verward. « Claire? Wat is er in vredesnaam aan de hand? »
Op het scherm zag hij me. Maar ik was niet in onze keuken. Ik droeg geen schort. Ik zat op een balkon met uitzicht op een turquoise oceaan, een glas wijn in mijn hand en een grote zonnebril op.
En op de achtergrond…
Mark kneep zijn ogen samen. Op de achtergrond van mijn videobeeld zag hij een bekend document aan de muur geplakt. Het was een uitvergrote kopie van zijn ‘geheime’ e-mail aan zijn baas, waarin hij zijn plan uiteenzette om bedrijfsgegevens te verduisteren.
Zijn bloed stolde.
