Deel 1: Het kerstofferfeest
De kalkoen lag te rusten. De beef Wellington was in zijn goudbruine deegkorst gewikkeld en wachtte op de oven. Maar de echte ster van de show stond te sudderen in een koperen pan op het achterste fornuis.
Ik stond boven het fornuis en roerde voorzichtig de Arborio-rijst. De keuken van mijn ouders was ruim, voorzien van Viking-apparatuur en marmeren aanrechtbladen die ik had betaald, hoewel ze graag deden alsof het geld van mijn vaders ‘investeringen’ kwam.
Mijn telefoon trilde op het aanrecht. Ik keek even naar het scherm.
Nummerweergave: Sequoia Capital.
Onderwerp: Serie B-financiering – Aurora Collective.
Waardering: $150 miljoen.
Ik veegde mijn handen af aan mijn schort en drukte op de rode knop ‘Weigeren’.
Vandaag was ik niet Julian Sterling, de ongrijpbare oprichter van ‘s werelds snelstgroeiende restaurantgroep. Vandaag was ik gewoon Julian, de teleurstelling. De zoon die « geen echte baan had ». De huisman die thuisbleef met zijn dochter terwijl zijn vrouw, Sarah, op reis was voor haar (heel echte, maar veel minder lucratieve) baan als bedrijfsjurist.
De keukendeur zwaaide open en liet een tocht van koude lucht binnen, evenals de luide, uitbundige stem van mijn vader, Arthur.
« Speel je nog steeds huisje-boompje-beestje, Julian? »
Arthur kwam binnenlopen en stampte de sneeuw van zijn laarzen. Hij droeg een jas van kameelhaar die hem er volgens hem als een zakenman uit liet zien, zonder te beseffen dat de jas twee maten te klein was. Achter hem liep mijn broer, Marcus.
Marcus was vicepresident bij BlueFin Logistics, een middelgroot transportbedrijf. Hij droeg altijd een Bluetooth-oortje, zelfs met Kerstmis, om zijn belangrijkheid te benadrukken.
‘Hé, kleine broer,’ grijnsde Marcus, terwijl hij me zo hard op mijn schouder klapte dat ik struikelde. ‘Het ruikt naar… nou ja, het ruikt naar eten. Je bent tenminste nog ergens goed voor.’
‘Het wordt Beef Wellington, Marcus,’ zei ik, terwijl ik me weer naar het fornuis draaide. ‘En zwarte truffelrisotto voor Lily.’
‘Risotto?’ sneerde Arthur, terwijl hij zonder te vragen een glas van mijn dure whisky voor zichzelf inschonk. ‘Waarom maak je niet gewoon aardappelpuree zoals een normaal mens? Altijd maar proberen chique te doen. Het is geldverspilling.’
‘Het is Kerstmis, pap,’ zei ik zachtjes. ‘Ik wilde iets bijzonders maken.’
‘Speciaal is een salaris,’ snauwde Arthur. ‘Speciaal is zorgen voor je gezin. Kijk naar Marcus. Hij heeft net een deal gesloten voor twintig vrachtwagens. Dat is een nalatenschap. Wat is jouw nalatenschap? Een goed recept voor jus?
Ik klemde de houten lepel steviger vast. Ze wisten het niet. Ze wisten niet dat de ‘erfenis’ waar Marcus zo over opschepte, een contract was met mijn dochteronderneming in de toeleveringsketen. Ze wisten niet dat de whisky die Arthur dronk meer kostte dan zijn maandelijkse hypotheekbetaling – een hypotheek die ik stiekem elke maand bijbetaalde, zodat ze hun huis niet zouden verliezen.
‘Ik zorg voor je, pap,’ zei ik. ‘Sarah en ik redden ons prima.’
‘Door Sarah!’ riep Arthur, terwijl zijn gezicht rood werd. ‘Je bent een parasiet, Julian. Je leeft van het harde werk van je vrouw terwijl je de kok uithangt. Het is gênant. Als ik mijn vrienden in de club ontmoet, moet ik liegen over wat je doet. Ik zeg dat je ‘consultant’ bent.’
« Technisch gezien klopt dat, » lachte Marcus. « Hij adviseert over welk luiermerk het beste is. »
Ze barstten in lachen uit.
Ik keek naar de risotto. Hij was diep, glanzend zwart, gekleurd door inkt van de inktvis en bezaaid met stukjes zwarte truffel. Hij was aards, rijk en ongelooflijk complex. Het was het favoriete gerecht van mijn dochter Lily.
Ik slikte de woede die in mijn keel opwelde weg. Bewaar de vrede, zei ik tegen mezelf. Voor Lily. Voor mama. Zorg dat we het avondeten gewoon afmaken.
‘Het eten is over tien minuten klaar,’ zei ik. ‘Ga gerust zitten.’
Arthur roerde in zijn drankje. « Prima. Maar verwacht geen fooi. »
