Chloe sloeg de bladzijde om. Haar ogen dwaalden over de tekst.
Van de redactie.
Ze las de eerste alinea. Toen de tweede. Haar gezicht begon te verbleken. Ze keek naar de foto onderaan de pagina.
Het was geen stockfoto. Het was een professioneel portret. Een vrouw in een wit, elegant pak, zittend achter een glazen bureau in een hoekantoor met uitzicht op Manhattan. Haar haar was perfect gestyled, haar make-up onberispelijk en haar blik scherp en zelfverzekerd.
Maar het gezicht was onmiskenbaar.
Ik was het.
Onder de foto stond de volgende tekst:
Sarah J. Reynolds,
oprichter en CEO van Apex Media Group.
Chloe hapte naar adem. Ze liet het tijdschrift vallen alsof het gloeiend heet was. Het kwam met een klap op het gras terecht.
‘Jij?’ stamelde ze. ‘Jij bent de eigenaar van Lumina ? Jij bent de eigenaar van… alles?’
Mark griste het tijdschrift van de grond. Hij staarde naar de foto. Hij staarde naar mij. Hij keek naar mijn joggingbroek, en vervolgens weer naar de vrouw in het witte pak die het culturele narratief van de westerse wereld beheerste.
Hij bladerde naar pagina tien. Daar stond een gemarkeerd artikel met de titel: De miljardenstunt: Hoe Sarah Reynolds vanuit haar woonkamer een imperium opbouwde.
‘Freelance schrijver?’ fluisterde Mark, zijn stem trillend. ‘Je zei toch dat je freelance schrijver was!’
‘Ik schrijf mijn eigen cheques, Mark,’ zei ik, terwijl ik een stap naar voren zette. De ‘vermoeide moeder’-houding verdween als sneeuw voor de zon. Ik stond rechterop. ‘En die ‘high society’ waar je zo graag bij wilt horen? Ik bezit de drukpers waarmee de uitnodigingen gedrukt worden.’
Chloe zag eruit alsof ze moest overgeven. Ze had net tegen de redacteur gelogen dat ze beste vriendinnen was met hem.
‘Sarah,’ begon Mark, terwijl hij hevig zweette. ‘Wij… wij wisten het niet. Waarom heb je niets gezegd? We hadden… we hadden samen kunnen werken!’
‘Ik heb het je niet verteld,’ antwoordde ik, ‘omdat ik wilde zien of je een goede vader zou zijn zonder dat daar een prijskaartje aan hing. Ik wilde zien of je me respecteerde, ook al dacht je dat ik niets waard was.’
Ik keek naar Chloe.
“Je bent gezakt.”
Ik reikte in de doos en haalde er een tweede document uit. Het was een enkel vel crèmekleurig papier met het briefhoofd van Apex.
“En Chloe? Wat betreft jouw artikel in het tijdschrift…”
Deel 5: De zwarte lijst
‘Wat is dat?’ fluisterde Chloe, terwijl ze naar het papier staarde.
‘Dit,’ zei ik, terwijl ik het omhoog hield, ‘is een interne memo aan mijn redactie. Die is vanochtend verstuurd.’
Ik heb het hardop voorgelezen.
« Met onmiddellijke ingang wordt de persoon die bekendstaat als Chloe Vance op de wereldwijde zwarte lijst van Apex geplaatst. Zij mag niet worden afgebeeld, gefotografeerd of genoemd in welke publicatie dan ook die onder de Apex-paraplu valt. Geen galafoto’s. Geen interviews. Geen vermeldingen in societyrubrieken. Zij moet cultureel onzichtbaar worden gemaakt. »
Chloe barstte in tranen uit. Heftige, snikkende huilbuien.
‘Dat kun je niet maken!’ schreeuwde ze. ‘Ik heb een merk! Ik heb volgers! Wie denk je wel dat je bent?’
‘Ik ben de vrouw wiens zoon niet eens goed genoeg was om uw pak aan te raken,’ zei ik koud. ‘U wilde deel uitmaken van de hogere kringen? Nou, in mijn kringen hebben we normen. En wreedheid staat niet op de gastenlijst.’
Mark stapte naar voren en probeerde de puinhoop te redden. Hij zette zijn typische ‘investeringsbankiersglimlach’ op – dezelfde glimlach die hij gebruikte als hij een slechte deal probeerde te verkopen.
