Het diner was een meesterwerk in vernedering.
Jessica domineerde het gesprek en sprak over ‘ontwrichtende markten’ en ‘crypto-activa’ met een woordenschat die klonk alsof ze de Twitterfeed van een tech-bro uit haar hoofd had geleerd. Mark hing aan haar lippen en knikte instemmend als een wiebelpoppetje.
‘Dus, Eleanor,’ zei Jessica, terwijl ze me voor het eerst aankeek. Haar ogen waren koud en levenloos. ‘Mark vertelde me dat je een… huisvrouw bent? Dat moet fijn zijn. Zo eenvoudig. Ik zou nooit zomaar stil kunnen zitten.’
‘Ik heb het druk,’ zei ik, terwijl ik een slokje water nam.
‘Wat doe je? Bakken?’ Ze lachte en keek Mark aan voor bevestiging. Hij grinnikte en vermeed oogcontact.
‘Eleanor is erg behulpzaam,’ mompelde Mark.
De ober kwam aan met de Petrus. Hij schonk een klein glaasje in zodat Mark kon proeven. Mark wuifde hem weg. « Schenk het maar in. Eerst voor de dame. »
Jessica pakte het glas. Ze draaide het rond en hield het tegen het licht.
Toen keek ze me aan. Een wrede, opzettelijke grijns verspreidde zich over haar gezicht.
‘Weet je,’ zei ze, ‘wit staat je echt niet. Het laat je er bleek uitzien. Je ziet er oud uit.
Ze bewoog haar hand. Het was geen trilling. Het was geen ongelukje. Het was een snelle polsbeweging.
Het glas kantelde.
De donkere, rijke rode wijn spatte over de tafel en trok in de voorkant van mijn witte zijden blouse. Het verspreidde zich onmiddellijk, als een bult op mijn hart. De koude vloeistof sijpelde door tot op mijn huid.
‘Oh nee!’ riep Jessica geschrokken uit, haar hand verstijfd in een gespeelde verraste houding. ‘Ik ben zo onhandig.’
Ze pakte geen servet. Ze bood geen excuses aan. Ze leunde achterover en bekeek me van top tot teen met een minachtende, triomfantelijke grijns.
‘Oeps,’ lachte ze, een schurend en wreed geluid. ‘Misschien hebben de dienstmeisjes wel een reserve-uniform voor je. Je zou er perfect bij passen.’
Het restaurant werd stil. Het stel aan de tafel naast hen stopte met eten.
Ik keek naar Mark. Ik wachtte tot hij opstond. Ik wachtte tot hij zijn vrouw, met wie hij al tien jaar getrouwd was, zou verdedigen. Ik wachtte op een sprankje fatsoen.
Mark grinnikte. Hij grinnikte echt.
‘Het is goed, Jessica,’ zei hij, terwijl hij me afwijzend wegwuifde. ‘Ongelukjes gebeuren. El, ga gewoon even naar het toilet en maak je schoon. Maak geen scène.’
Ik keek naar de rode vlek. Daarna keek ik naar Mark.
Het laatste restje geduld knapte niet, het verdampte. Het werd vervangen door een helderheid zo koud dat het voelde als ijs in mijn aderen.
Ik stond langzaam op. Ik pakte geen servet. Ik pakte mijn telefoon van de tafel.
‘Je hebt gelijk,’ zei ik zachtjes. ‘Ik moet geen scène maken. Ik moet een besluit nemen.’
Ik heb één sms-bericht naar het persoonlijke nummer van de algemeen directeur gestuurd: Code Zwart. Tabel 4.
