Michael kon mijn ogen niet ontmoeten, zijn blik gericht op de marmeren salontafel, degene die ik hem afgelopen voorjaar had geholpen uit te zoeken toen Isabella besloot dat hun oude meubels niet verfijnd genoeg waren.
“Isabella’s ouders komen eraan, en ze… ze zouden liever willen dat je hier niet was.”
Mijn handen werden koud.
‘Ze hebben liever,’ herhaalde ik.
“Het is gewoon makkelijker op deze manier, pap. Je weet hoe haar familie over tradities gaat. Ze hebben hun eigen manier om dingen te doen.’
Zijn stem werd kleiner met elk woord, alsof hij in zichzelf krimpte.
Ik keek rond in de woonkamer naar de zijden gordijnen waar ik voor betaald had toen Isabella klaagde over privacy. Bij de hardhouten vloeren die uit mijn tweede hypotheek waren gekomen. Bij het kroonlijstwerk dat mijn creditcard had gemaximaliseerd.
Elke centimeter van dit huis droeg mijn vingerafdrukken, mijn offer, mijn liefde voor mijn zoon.
‘Hun eigen weg,’ zei ik langzaam. ‘En hoe is dat, Michael?’
Hij knipoogde.
“Papa, maak dit alsjeblieft niet moeilijker dan het moet zijn.”
Via de keukenboog kon ik Isabella’s nieuwe KitchenAid-mixer zien – de professionele die ze had aangedrongen dat ze nodig had voor haar vakantiebakfase die precies drie weken duurde. Tweeduizend dollar van mijn geld daar zitten, waarschijnlijk twee keer gebruikt sinds oktober.
‘Waar zal ik dan Kerstmis doorbrengen?’ De vraag kwam stiller uit dan ik van plan was.
Michaels gezicht brokkelde af.
“Misschien kun je, ik weet het niet, misschien tante Rosa bezoeken. Of we kunnen het weekend erna iets doen.”
Het weekend erna.
Alsof Kerstmis gewoon een andere afspraak was die voor het gemak kon worden verplaatst.
Ik stond op, mijn knieën protesteerden na acht jaar deze last alleen te hebben gedragen.
‘Ik zie het.’
