Het paste niet.
Mijn gedachten tolden meteen door mijn hoofd. Was er ingebroken? Was ze vertrokken zonder iets te zeggen? Was er iets gebeurd in dat huis terwijl ik mezelf probeerde wijs te maken dat ik haar wat ruimte moest geven?
Ik klopte harder. Nog steeds niets.
Ik weet niet eens meer of ik besloot om de deur open te duwen – het gebeurde gewoon. Het slot ging veel gemakkelijker open dan ik had verwacht, en ik stapte naar binnen, me al voorbereidend op het ergste.
In plaats daarvan verstijfde ik.
Daar zat ze, op de bank.
In leven. Veilig.
En naast haar, een beetje naar haar toe gekruld, met haar handen om een dampende mok thee, zat mijn moeder.
Ze hadden allebei rode, gezwollen ogen. Hun gezichten waren bevlekt met tranen. Een doos tissues stond op de salontafel tussen hen in, alsof die daar thuishoorde. De kamer rook naar kamille en honing…
