Deel 3: De nieuwe deur
Het geluid van een bulldozer die tegen een huis botst, is geen klap. Het is een gil.
Ik hief het mes tot borsthoogte. Ik mikte niet op de voordeur. Ik mikte op de erker in de woonkamer – het structurele zwakke punt tussen de dragende balken.
Ik duwde de rails naar voren.
KRAKEND.
Het erkerraam spatte uiteen. Glas vloog naar buiten als diamanten confetti. Het houten kozijn brak met het geluid van geweerschoten.
Ryan, die net bij de voordeur was aangekomen, draaide zich om. Zijn mond viel open. Hij liet zijn whiskyglas vallen. Het spatte in duizenden stukjes uiteen op de veranda, onopgemerkt te midden van de ravage.
« STOP! » schreeuwde hij, zijn stem schel. « WAT BEN JE AAN HET DOEN?! »
Ik ben niet gestopt. Ik ben doorgegaan.
Het mes boorde zich in het meubilair van de woonkamer. De dure Italiaanse leren bank die ik voor ze had gekocht? Verpletterd. De 80-inch tv? Doormidden gevouwen. Het gipsplaat verkruimelde tot wit stof, dat de lucht vulde als rook.
Ik reed de machine dieper het huis in. De vloerbalken kraakten onder het immense gewicht, maar ik kende de fundering – ik had hem extra dik gestort. Die zou het houden.
Ryan rende naar binnen, sprintte door de gang en ontweek vallend puin. Hij verscheen in de opening die ik net had gecreëerd, zijn gezicht bleek, zijn zijden gewaad bedekt met stof.
« Je bent waanzinnig! » schreeuwde hij. « Je sloopt mijn huis! Ik klaag je aan voor alles wat je bezit! »
Ik negeerde hem. Ik controleerde mijn positie. Ik was in de woonkamer. De kelderdeur bevond zich achter de keukenmuur, ongeveer zes meter verderop.
Ik reed een klein stukje achteruit, waarna het achteruitrijalarm een ritmisch waarschuwingssignaal gaf: Piep. Piep. Piep.
Toen stormde ik weer naar voren.
De keukenmuur had geen schijn van kans. De keukenkastjes, gevuld met bruidsservies, vielen uiteen. De koelkast stortte in elkaar als een blikje frisdrank.
Ik was een pad aan het uithakken. Een chirurgische incisie gemaakt met een stomp instrument.
‘Frank, stop! Alsjeblieft!’ smeekte Ryan nu. De arrogantie was verdwenen, vervangen door de oerangst van een man die zijn wereld zag instorten. ‘Je laat het dak instorten!’
« Ik ken de maximale belasting! » schreeuwde ik vanuit de cabine, hoewel hij me niet kon horen. « Ik heb de overspanning van de vakwerkconstructie berekend! »
Ik botste tegen de muur van de gang. Daar was de deur naar de kelder. Een stevige eikenhouten deur met een glimmend nieuw cijferslot.
Ryan besefte waar ik heen ging. Paniek flitste in zijn ogen – niet voor het huis, maar voor zijn geheim.
Hij klauterde over een stapel gebroken balken. Hij trok een pistool uit het puin van de haltafel – een klein, zwart pistool.
Hij stond voor de kelderdeur en richtte het geweer op de bulldozer. Op mij.
‘Ga terug!’ schreeuwde hij, zijn hand trillend. ‘Ik schiet! Ik zweer bij God, Frank, ik maak je af!’
Ik keek hem aan door het geharde glas. Een man in een badjas die met een klein pistooltje tegen 150 ton Japans staal stond.
Ik zette de machine uit. De motor draaide stationair, een laag, dreigend gerommel.
‘Ga opzij,’ fluisterde ik.
« Nee! » schreeuwde Ryan. « Dit is mijn eigendom! Zij is mijn eigendom! »
Hij schoot.
