Deel 2: De arrogante poortwachter
De rit naar de buitenwijken duurde normaal gesproken veertig minuten. Ik was er in vijfentwintig minuten.
Het huis stond op een heuvel aan het einde van een doodlopende straat. Het was een prachtig huis – in koloniale stijl, met een bakstenen gevel en een brede veranda. Ik kende het van binnen en van buiten. Ik had de fundering gestort. Ik had de muren opgetrokken. Ik had elke dakpan betaald als huwelijksgeschenk, zodat mijn dochter en haar man schuldenvrij aan hun leven konden beginnen.
Nu leek het wel een fort.
Ik parkeerde niet op straat. Ik reed met die enorme vrachtwagen tot aan de stoeprand, de luchtremmen sisten als een woedende draak.
Ik nam niet de moeite om de bulldozer voorzichtig los te koppelen. Ik maakte de spanbanden los met een klap die door de stille buurt galmde. Ik klom in de cabine van de bulldozer.
De motor brulde tot leven. 1150 pk ontwaakte en deed het asfalt trillen.
Ik reed de machine van de trailer af. De rupsbanden vraten de stoeprand kapot en veranderden het beton in stof. Ik reed het keurig onderhouden gazon op – Ryans trots en vreugde – en maakte diepe sporen in het groene gras.
De voordeur ging open. Ryan stapte de veranda op. Hij droeg een zijden badjas en hield een glas whisky vast. Hij zag er geïrriteerd uit en kneep zijn ogen samen tegen de late middagzon.
Toen hij de 150 ton zware machine in zijn bloembed zag staan, veranderde zijn ergernis in verwarring en vervolgens in woede.
Hij liep de trappen af en zwaaide met zijn vrije hand.
« Frank! » schreeuwde hij boven het motorgeluid uit. « Wat is er in godsnaam met je aan de hand? Haal dat monster van mijn gazon af! Je verpest de hortensia’s! »
Ik liet de motor iets stationair draaien, net genoeg om hem te horen, maar niet genoeg om het gevaar te neutraliseren. Ik opende de cabinedeur en leunde naar buiten.
‘Waar is ze?’ vroeg ik.
Ryan rolde met zijn ogen. Hij nam een slok whisky, de nonchalante arrogantie zelve. ‘O, gaat het daarover? Heeft ze papa gebeld? Dat kleine verklikkertje.’
“Doe de deur open, Ryan. Laat haar eruit.”
‘Ze neemt even een time-out,’ grijnsde Ryan. ‘Het huwelijk is complex, Frank. Jij zou de moderne dynamiek niet begrijpen. Ze moet leren respect te hebben. Ze is mijn vrouw, en dit is mijn huis. Jij hebt hier geen zeggenschap.’
Hij haalde een bos sleutels uit zijn jaszak en rammelde er spottend mee.
‘Ik heb gisteren de sloten vervangen,’ lachte hij. ‘Creatieve sloten. Verstevigd kozijn. Je komt er niet meer in, ouwe. Ga naar huis en slaap je roes uit voordat ik de politie bel en je laat arresteren voor huisvredebreuk en vandalisme.’
Hij keerde me de rug toe. Hij keerde de machine de rug toe. Hij liep de trap op, vol vertrouwen in de veiligheid van zijn houten en bakstenen muren. Hij dacht dat de wet hem beschermde. Hij dacht dat zijn eigendom hem beschermde.
Hij was vergeten wie de muren had gebouwd.
‘Jurisdictie,’ mompelde ik in mezelf, terwijl ik de cabinedeur sloot. Het geluidsisolerende glas sloot me volledig op.
Ik klemde de joystick vast. De trilling van de machine trok door mijn armen naar mijn borst. Het voelde als macht. Het voelde als gerechtigheid.
‘Je hebt gelijk, Ryan,’ zei ik tegen de lege taxi. ‘Ik heb geen sleutel.’
Ik gaf vol gas. « Maar ik heb een master pass. »
