Samantha stormde de kamer binnen, haar gezicht een uitdrukking van woede. « Wat doet ze hier? Pap, schop die dikke varkenskop eruit! »
George draaide zich om en gaf zijn dochter een klap in het gezicht. Het geluid galmde als een geweerschot.
‘Hou je mond, Samantha!’ brulde hij, zijn stem trillend. ‘Zij bezit ons. Zij bezit alles.’
Samantha zakte in een stoel, haar hand op haar wang, en staarde me aan met een afschuw die ze eindelijk, en terecht, verdiend had.
‘Ik heb hier twee documenten, George,’ zei ik, terwijl ik twee mappen over de tafel schoof. ‘Het ene is een volledige bekentenis van de schuld die je aan Henry verschuldigd bent, samen met een vrijwillige liquidatie van je aandelen om de schade te dekken. Als je het ondertekent, stuur ik de dossiers van de privédetective niet naar de officier van justitie. Je gaat er met je vrijheid vandoor, al zul je de rest van je leven in een tweekamerappartement in Quincy moeten wonen.’
‘En de tweede?’ fluisterde George.
“Het tweede is uw arrestatiebevel. Kies maar.”
George greep met trillende hand naar de pen. Maar de echte confrontatie was niet met de Worthingtons. Die was met de man die in de hoek zat en in zijn handen huilde.
De directiekamer liep leeg. George en zijn zonen werden door mijn beveiliging naar buiten begeleid; hun nalatenschap was in minder dan twintig minuten tenietgedaan. Samantha was verdwenen, waarschijnlijk al op zoek naar een nieuwe weldoener.
Daniel en ik bleven alleen achter in de puinhoop van het Worthington-imperium.
‘Mam,’ begon hij, zijn stem brak.
‘Nee,’ zei ik. Ik ging tegenover hem zitten. ‘Negentien jaar lang dacht ik dat ik je beschermde. Ik dacht dat als ik de wereld aankon, jij gewoon… gelukkig kon zijn. Maar zaterdag besefte ik dat ik geen man had opgevoed. Ik had een lafaard opgevoed die toekeek hoe zijn moeder werd beledigd en niets zei omdat hij bang was zijn plek aan tafel te verliezen, een plek die hem niet eens toekwam.’
‘Ik was bang,’ fluisterde hij. ‘Ik wist niet hoe ik het moest stoppen.’
‘Je moet er een einde aan maken door op te staan,’ zei ik. ‘Je moet er een einde aan maken door ruggengraat te tonen. Je laat die vrouw me een varken noemen. Je laat haar de spot drijven met het leven dat ik voor jou heb opgebouwd. En waarvoor? Voor een familie van dieven?’
Ik stond op en haalde de laatste envelop uit mijn tas.
“Dit is je ontslagvergoeding, Daniel.”
Hij keek paniekerig op. « Ontslag? Waarvan? »
“Van het bedrijf. Van mijn leven. Ik heb de leningen die je op je naam hebt afgesloten afbetaald – ik laat je niet de gevangenis in gaan omdat je zo dom bent geweest. Maar het appartement? De auto? De onkostenvergoedingen? Die zijn weg. Vanaf vandaag ben je precies wat je was op die bruiloft: een man zonder iets van zichzelf.”
‘Je verstoot me?’
‘Ik geef je een cadeau,’ zei ik, en voor het eerst voelde ik de last van negentien jaar verdriet van me afvallen. ‘Ik geef je de kans om te ontdekken wie je bent als je niet ‘Daniel Coleman, de erfgenaam’ bent. Zoek een baan. Betaal je eigen huur. Leer de waarde van een verdiende dollar kennen. En misschien, over vijf jaar, als je een ziel hebt ontwikkeld, kunnen we samen een kopje koffie drinken.’
Ik liep naar de deur.
