De marmeren vloeren van het Belmont Reforma Hotel glansden onder de kristallen kroonluchters toen Tomás Briones zijn creditcard aan de receptioniste overhandigde.
Op 38-jarige leeftijd trok hij nog steeds de aandacht: maatpak, zelfverzekerde glimlach, duur horloge. De vrouw aan zijn arm leek overal even blij mee te zijn.
‘Deze plek is ongelooflijk,’ fluisterde Nadia, terwijl ze haar wijnrode jurk recht trok die elk zonnestraaltje ving. ‘Ik kan niet geloven dat we hier verblijven.’
‘Ik heb je het beste beloofd,’ antwoordde Tomás, terwijl hij haar hand kneep. ‘Niets minder dan het beste voor jou.’
De receptioniste, in haar flesgroene blazer en met een perfect geoefende glimlach, typte wat gegevens in de computer.
“Welkom in de Belmont Reforma, meneer Briones. Het is een genoegen u vanavond bij ons te hebben.”
Tomás keek nauwelijks naar haar om. Hij genoot zichtbaar van Nadia’s verbaasde uitdrukking en dacht na over wat er later zou gebeuren.
Zijn vrouw, Jimena, dacht dat hij in Monterrey was, voor een zakelijke conferentie. Zoals altijd had hij haar foto’s gestuurd van zogenaamde « vergaderzalen », die in werkelijkheid restaurants waren.
Na twaalf jaar huwelijk vertrouwde Jimena hem blindelings. Dat vertrouwen had zijn dubbelleven veel te gemakkelijk gemaakt.
‘Uw kamer is klaar,’ vervolgde de receptionist, terwijl hij zijn sleutelkaart over de balie haalde. ‘Ik moet u nog even iets vertellen: vanavond ontvangt de nieuwe eigenaresse de gasten persoonlijk. Het is haar eerste week als eigenaar van het hotel en ze vindt het belangrijk om hen hartelijk te verwelkomen.’
‘Nieuwe eigenaar?’ Tomás fronste zijn wenkbrauwen, nauwelijks geïnteresseerd.
“Ja, meneer. Het hotel is drie dagen geleden van eigenaar veranderd. Het is erg spannend voor ons geweest. Ze kan elk moment aankomen.”
Tomás nam de kaart ongeduldig aan. Nadia trok hem al discreet mee naar de liften.
Toen, door één enkel woord, stond hij als aan de grond genageld.
“Tomás.”
Zijn naam. Uitgesproken met een stem die hij beter kende dan zijn eigen stem.
Hij draaide zich langzaam om, zijn maag zakte in de grond.
Op ongeveer tien passen afstand, in het licht van de lobby, stond zijn vrouw.
Jimena droeg een marineblauw broekpak waarin hij haar nog nooit eerder had gezien, elegante hakken en haar donkere haar netjes opgestoken in een knot. Ze was niet de vrouw in spijkerbroek en schort die hem thuis begroette. Haar gezicht had de serene, vastberaden uitdrukking van iemand die gewend was de leiding te hebben.
‘Ji… Jimena,’ stamelde hij. ‘Wat doe je hier?’
Ze liep kalm en onhaastig naar hem toe, alsof ze stipt op tijd was voor een vooraf afgesproken afspraak.
‘Ik ben de eigenaar van dit hotel,’ antwoordde ze. ‘Sinds maandagochtend. Had ik je niet verteld dat ik aan het investeren was?’
Nadia liet zijn arm los. Ze keek hem aan, toen naar Jimena, haar afschuw nam toe.
‘Is zij je vrouw?’ vroeg ze fluisterend.
‘Ja,’ antwoordde Jimena, nog voordat Tomás iets kon zeggen. ‘Ik ben mevrouw Briones. En u bent vast Nadia Pérez, toch? De marketingcoördinator van Tomás’ bedrijf.’
Nadia werd lijkbleek.
“Hoe… hoe weet ze mijn naam?”
‘Ik weet een hoop dingen,’ zei Jimena met een beleefde glimlach en een vastberaden blik. ‘Ik weet bijvoorbeeld dat dit niet de eerste keer is dat u met mijn man in een hotel bent. Vorige maand in het Mesón del Río, twee maanden geleden in het Continental. Zal ik doorgaan?’
Tomás voelde de lobby onder zijn voeten kantelen.
“Jimena, dit is niet wat het lijkt…”]
