Er gebeurde iets op de begrafenis van mijn vader dat niemand had verwacht.
Niet de buren die uit plichtsbesef waren gekomen.
Niet de familieleden die achter hun handschoenen fluisterden.
En zeker niet mijn zus, die ervan overtuigd was dat ze precies wist hoe dit verhaal zou aflopen.
zoic-pub-ad-placeholder-127″ data-inserter-version= »2″ data-placement-location= »under_first_paragraph »>
Het geluid van de bugel sneed met chirurgische precisie door de grauwe lucht van Ohio. Elke noot van Taps leek ontworpen om het hart in precieze, afgemeten stukken te splijten. De regen viel niet zozeer, maar drukte eerder neer, een gestage, doorweekte motregen die zich een weg baande door wol en leer. Modder kleefde aan de begraafplaats alsof het vastbesloten was om alles wat het opslokte vast te houden.
Ik stond in de houding naast de kist van mijn vader.
Mijn rug was recht. Mijn kin was horizontaal. Mijn handen waren stil.
Ik droeg mijn gala-uniform, de stof zwaar op mijn schouders, de medailles koel en onbuigzaam tegen mijn borst. Mijn schoenen, gepoetst tot ze de wereld weerspiegelden, waren nu besmeurd met donkere aarde. Ik merkte dat detail op en negeerde het. Uiterlijk deed er vandaag minder toe.
Ik was kapitein Demi James. Achtendertig jaar oud.
En ik had al lang geleden geleerd hoe ik verdriet in discipline kon omzetten.
Ik was de enige in uniform.
