‘Wegwezen!’ schreeuwde Marta opnieuw, terwijl ze mijn favoriete vaas van de tafel griste. Die viel met een klap op de grond en spatte in stukken uiteen.

“Ik zei: vertrek!”

Ik stond als versteend in de keuken, met een mok koffie nog in mijn hand. De hete vloeistof morste over mijn vingers, maar ik merkte er nauwelijks iets van. De stekende pijn in mijn borst was veel erger.

‘Marta… besef je wel wat je zegt?’ Mijn stem trilde, ondanks mijn poging kalm te blijven. ‘Dit appartement is van mij.’

‘Aan jou?’ Ze barstte in hard gelach uit. ‘Als het niet voor mijn zoon was geweest, zou je nog steeds in een vochtige huurkamer wonen! Thomas heeft alles zelf verdiend. Jij niet. Jij hebt nooit iets bijgedragen!’

Ik zette het kopje langzaam neer. Binnenin borrelde er iets.

‘Thomas?’ zei ik zachtjes. ‘Hij heeft geen cent betaald. Mijn ouders hebben dit huis gekocht vóór de bruiloft. Ik kan je de papieren laten zien als je wilt.’

Haar gezicht kleurde onmiddellijk rood.

‘Je liegt!’ schreeuwde ze. ‘Thomas vertelde me dat hij het gekocht had! Je bent hier maar een gast. Pak je spullen voordat ik de politie bel!’

Op dat moment viel alles op zijn plek. Mijn man had jarenlang gelogen – en ik was slechts de stille figurant in zijn verhaal.

Thomas zou over een uur thuis zijn. Ik besloot niet verder te discussiëren. Laat haar de leugen nog even geloven.

Ik ging naar de slaapkamer, deed de deur op slot en riep hem.

‘Hallo,’ zei ik kalm. ‘Je moeder heeft net een vaas gebroken en zet me eruit. Ze zegt dat het appartement van jou is. Kun je dat even uitleggen?’

Er viel een lange, ongemakkelijke stilte.

‘Sophie… je weet hoe ze is,’ mompelde hij. ‘Ik wilde haar niet van streek maken. Ik heb haar verteld dat we het samen gekocht hebben. Dat ik de belangrijkste kostwinner ben.’

‘Ben je nu wat rustiger?’ vroeg ik. ‘Ze zet me mijn eigen huis uit. Je hebt drie jaar lang gelogen?’

‘Ik heb het gewoon… overdreven,’ zei hij zwakjes. ‘Ik ben onderweg. We praten dan verder.’

Ik beëindigde het gesprek en bleef staan, luisterend naar het dichtslaan van laden en voetstappen in de keuken. Marta gaf niet op – ze nestelde zich alsof de plek al van haar was.

Ik liep weer naar buiten.

‘Ben je uitgepraat?’ sneerde ze. ‘Begin dan maar met inpakken. Ik duld je hier niet veel langer.’

‘Ik ga niet weg,’ antwoordde ik kalm, tot mijn eigen verbazing. ‘Dit is mijn appartement. En dat blijft zo.’

‘Dat zullen we nog wel zien,’ sneerde ze. ‘Thomas zal de waarheid spreken.’

Voor het eerst glimlachte ik.

‘De waarheid hoeft niet opgeroepen te worden,’ zei ik. ‘Ze komt vanzelf.’

Toen de voordeur openging, sprong Marta op. Thomas stormde naar binnen, gespannen en bleek.

‘Wat is er aan de hand?’ vroeg hij, terwijl hij mijn blik vermeed.

‘Zeg het haar!’ eiste Marta. ‘Zeg haar dat het appartement van jou is!’