‘Je hebt me geduwd,’ vervolgde ik. ‘Je hebt me bedreigd. Je hebt geprobeerd me te vermoorden omdat je dacht dat ik zwak was.’

Ik kwam dichterbij.

“En je had het mis.”

Ze had niets te zeggen.

Geen hefboomwerking.

Gebruik het zonder angst.

Niets.

Ik glimlachte – niet vriendelijk.

‘Je wilde mijn huis,’ zei ik zachtjes.

Toen kantelde ik mijn hoofd.

“Hoe bevalt dat?”

Ze kon geen antwoord geven.

Ik liep langs haar heen de koude lucht in.

Vrijheid.

Die avond kookte Daniël het avondeten.

Slecht.

Perfect.

We hebben gelachen om de aangebrande saus.

Hij streek mijn haar naar achteren en zei:

“Je ziet er lichter uit.”

“Alsof je niets meer met je meedraagt.”

Hij had gelijk.

Dat was ik niet.

Ze droegen zichzelf.

En dat was straf genoeg.

Een jaar later trouwden Daniel en ik.

Klein.

Warm.

Veilig.

En terwijl ik daar stond, realiseerde ik me iets.

De beste wraak was niet toekijken hoe ze vielen.

Het was niet het huis dat zonk.

Het was dit:

Ik heb het herbouwd.

Ik vond het geweldig.

Ik leefde zonder angst.

En ik heb daarna nooit meer om respect gesmeekt.

Soms, als ik langs de weg rijd die naar dat verzakkende huis leidt, stel ik me voor hoe ze daar binnen zijn.

En ik voel niets.

Geen woede.

Geen tevredenheid.

Gewoon vrede.

Omdat ik eindelijk ben aangekomen.

En deze keer—

Ik ga niet weg.