Toen de vriendin van mijn 22-jarige zoon bij ons introk, probeerde ik eerlijk te zijn. Maar de rekeningen bleven maar oplopen, het eten verdween sneller dan ooit en ik begon me steeds minder een moeder en meer een hotelmanager te voelen – eentje die nooit betaald kreeg. Op een avond, na een lange werkdag, zei ik eindelijk: « Zoon, als ze hier wil wonen, moet ze wel iets betalen. »
« Dat is niet meer dan eerlijk. » Hij keek langzaam op, zijn ogen gevuld met een mengeling van verdriet en verbazing. « Heeft ze het je niet verteld? » vroeg hij zachtjes. « Ze heeft ervoor betaald… alleen niet met geld. »
Verward bleef ik stil terwijl hij het uitlegde.
