Deel II: De lange, zware tocht
Dertig jaar lang leidde Ray Miller een dubbelleven. Overdag zaagde en schuurde hij, en nam hij elk klusje aan dat het dorp hem aanbood. ‘s Nachts, bij het zachte gezoem van een enkele flikkerende lamp, sneed hij kleine houten speeltjes en ingewikkelde sieradendoosjes om in het weekend op de plaatselijke rommelmarkten te verkopen.
De meisjes groeiden op met aangelengde melk – half water, half melk – en simpele kommen griesmeelpap. Als ze griep kregen, waren er geen dure dokters, alleen Rays eeltige, ruwe handen die zachtjes op hun koortsige voorhoofden rustten. Hij stopte met roken, iets waar hij zo dol op was, en sloeg elk ‘koud biertje met de jongens’ na het werk af. ‘Dat sixpack is een liter melk voor mijn meisjes,’ zei hij dan.
De dorpsroddelaars schudden hun hoofd: « Een alleenstaande man die drie dochters opvoedt in een krot? Ze zullen blij mogen zijn als ze de middelbare school afmaken. » Ray bleef gewoon doorschuren, zijn ogen gericht op de houtnerf, zijn hart bij zijn dochters.
