Leo sliep niet. Hij lag opgerold in de verste hoek van het bed, zijn knieën tegen zijn borst getrokken, zijn handen over zijn oren geklemd alsof hij wilde verdwijnen. Zijn ogen waren opgezwollen en zijn gezicht zat onder rode vlekken, iets wat geen enkel kind hoort te hebben.
‘Leo,’ fluisterde Clara. ‘Ik ben het. Oma Clara.’
De opluchting in zijn ogen bracht haar bijna tot tranen.
‘Oma,’ fluisterde hij. ‘Het bed bijt.’
Het jeukt niet . Het voelt niet raar aan . Het bijt.
Clara knielde naast het bed en streelde zijn haar. Ze vroeg hem in de hoek te blijven en draaide zich vervolgens naar het kussen. Het zag er perfect uit – witte zijde, zacht, onschuldig. Ze drukte haar handpalm stevig in het midden, alsof het een hoofd was.
De pijn schoot plotseling omhoog.
Het voelde alsof tientallen naalden in haar hand prikten. Ze hapte naar adem en deinsde achteruit. In het licht van de zaklamp verschenen kleine bloedspatjes op haar huid.
Haar angst sloeg om in woede.
In dat kussen zat een val.
