« Zoals u wenst. »
Dus dat heb ik gedaan.
Ik stortte het bedrag op mijn zakelijke American Express-kaart en probeerde niet te schrikken van het bedrag.
Die uitspraak bezorgde me een knoop in mijn maag.
Negentienduizend tweehonderd dollar.
Voor één nacht.
Bijna al mijn spaargeld.
De planner waar ik van droomde. De aanbetaling voor een nieuwe bedrijfsauto. De veiligheidsmarge die mijn bedrijf draaiende hield.
Ik zei tegen mezelf dat het een investering was.
In onze toekomst.
In het leven dat ik op het punt stond te betreden.
Het verlovingsfeest was gisteravond.
De countryclub zag eruit als een filmset.
De kroonluchters fonkelden.
Een strijkkwartet speelde smaakvolle muziek.
Mensen met namen als Biff en Muffy gleden rond in outfits die waarschijnlijk meer kostten dan mijn maandelijkse huur.
Mijn ouders kwamen in hun zondagse kleren aan.
Mijn moeder streek haar tweedehandsjurk wel drie keer glad in de hal. Mijn vader bleef zijn stropdas rechtzetten alsof hij bang was dat die hem in de steek zou laten.
‘Jullie zien er perfect uit,’ zei ik tegen hen, terwijl ik mijn armen door de hunne haakte. ‘Jullie horen hier net zo goed thuis als ieder ander.’
Ze glimlachten. Maar hun blikken dwaalden voortdurend af: naar kristallen glazen, witte tafelkleden, obers die zich als spoken voortbewogen.
Het eerste uur heb ik besteed aan het geven van drinken, met ze rondlopen en ze rustig aan elkaar voorstellen.
Julian liep van groep naar groep, kuste mensen op de wangen en schudde de hand van mensen met achternamen vol met een soortgelijk voornaamwoord als ‘foundation’. Elke keer als ik opkeek, zag ik hem aan de andere kant van de zaal lachen met iemand die ik niet kende.
Tegen de tijd dat het dessert werd geserveerd, deden mijn voeten pijn, mijn wangen brandden van het lachen en ik voelde me meer een evenementencoördinator dan een aanstaande bruid.
Daarna volgden de toasts.
Frederick pakte natuurlijk de microfoon.
Hij stond vooraan in de zaal, met een champagneglas in de hand, de belichaming van hoffelijke patriarchale energie.
En het werd stil in de kamer.
Het kwartet verdween langzaam uit beeld.
Frederick keek Julian openlijk met genegenheid aan.
“Aan mijn briljante, succesvolle zoon,” begon hij. “Je hebt altijd een voortreffelijke smaak gehad. In kunst. In mode. In het leven.”
Hij hield even stil.
Zijn blik gleed naar mij.
‘En toen je Sienna mee naar huis nam,’ vervolgde hij lachend, ‘ik zal eerlijk zijn… ik maakte me zorgen.’
Gelach galmde door de zaal.
Het soort geoefende lach dat rijke mensen gebruiken wanneer hen wordt verteld dat het veilig is om wreed te zijn.
‘Het gebeurt niet elke dag,’ vervolgde Frederick, ‘dat een zoon die alle voordelen heeft gehad, besluit te trouwen…’
Hij boog zich naar de microfoon.
“Nou, laten we eerlijk zijn: hij staat zo’n tien treden lager dan hij.”
De zaal barstte in juichen uit.
Niet met hijgende ademhalingen.
In lachen.
Luid, uitgelaten gelach.
Het was een botsing in slow motion.
Ik zag het gezicht van mijn moeder bleek worden.
Ik zag hoe mijn vaders kaak zich aanspande terwijl hij naar zijn handen staarde.
Ik zag schouders schudden, monden vertrokken van verbazing toen ze het woord ‘rungs’ hoorden, alsof het pure komedie was.
En toen zag ik Julian.
Hij lachte.
Hand over zijn mond.
De schouders trillen.
Hij fronste zijn ogen en keek zijn vader aan alsof die de grap van de eeuw had gemaakt.
Hij ving mijn blik op aan de andere kant van de kamer.
Nog steeds aan het grijnzen.
En hij haalde zijn schouders even op.
Wat kun je eraan doen? Het is maar papa.
