Ik reed na die afspraak naar huis met een neutraal gezicht, mijn handen stevig aan het stuur en mijn ademhaling rustig – voor het geval dat.
Grant had twee jaar geleden beveiligingscamera’s rondom ons huis geïnstalleerd. Destijds zei hij dat het voor onze veiligheid was.
Nu vroeg ik me af of het surveillance was. Of hij de beelden bekeek. Of hij mijn gezichtsuitdrukkingen en bewegingen in de gaten hield, op zoek naar enig teken dat ik iets vermoedde.
Dus ik gaf hem niets.
Toen ik thuiskwam, stond hij me op te wachten in de keuken met diezelfde ingestudeerde glimlach – die glimlach waar mijn moeder vanaf de eerste dag al doorheen had gekeken.
‘Hoe is de afspraak verlopen?’ vroeg hij. ‘Gaat het goed met de baby?’
Ik glimlachte terug. Ik liep naar hem toe en omhelsde hem. Ik liet hem de echofoto zien die dokter Brennan had afgedrukt voordat alles veranderde.
‘Perfect,’ zei ik. ‘Alles is absoluut perfect.’
Voor die prestatie had ik een Oscar verdiend.
Tijdens het diner glimlachte ik naar hem, terwijl ik in gedachten uitrekende hoeveel zijn borgtocht zou bedragen. Ik vroeg hem hoe zijn dag was geweest, terwijl ik me hem voorstelde in een oranje gevangenisuniform in een Amerikaanse rechtszaal. Ik lachte zelfs om zijn grap over babynamen. Het was helemaal niet grappig, maar ik stortte me volledig op de rol alsof mijn leven ervan afhing.
Want in zekere zin was dat wel zo.
Ik verontschuldigde me voor mijn recente paranoia. Ik gaf de hormonen de schuld. Ik gebruikte precies hetzelfde excuus dat hij al maanden tegen me gebruikte.
Zijn hele lichaam ontspande zich.
De spanning in zijn schouders verdween als sneeuw voor de zon. Hij dacht dat hij nog steeds aan het winnen was. Hij dacht dat zijn plan nog steeds op schema lag.
Die nacht sliep hij diep naast me.
Ik lag tot drie uur ‘s ochtends wakker, staarde naar het plafond en beraamde plannen om hem te vernietigen.
De volgende ochtend meldde ik me ziek op mijn werk. Daarna reed ik twee uur naar een andere stad, waarbij ik constant in mijn spiegels keek om er zeker van te zijn dat ik niet werd gevolgd.
Paranoïde? Misschien.
Maar die paranoia had ik wel verdiend.
Ik vond een privédetective genaamd Rosalind Weaver.
Ze was een voormalig rechercheur, met vijftien jaar ervaring bij de politie ergens in het noordoosten van de VS voordat ze in de particuliere sector ging werken. Een no-nonsense houding. Scherpe ogen. Het type vrouw dat alles al had gezien en nergens meer van onder de indruk was.
Ik heb haar alles verteld.
Ze luisterde zonder me te onderbreken, maakte aantekeningen, en toen ik klaar was, glimlachte ze als een haai die net een bloedende zwemmer had ontdekt.
‘Je man heeft veel fouten gemaakt,’ zei ze. ‘Arrogante mannen doen dat altijd. Geef me twee weken.’
Ze had de uitslag binnen tien dagen.
Grants gokschulden bedroegen in totaal honderdtachtigduizend dollar. Hij was geld schuldig aan online goksites, illegale pokerspellen en een paar particuliere geldschieters die zeker niet het type waren dat formele klachten indiende als betalingen te laat waren.
De verduistering werd bevestigd: ongeveer 53.000 dollar was verdwenen van cliëntenrekeningen bij zijn bedrijf, weggesluisd over een periode van achttien maanden via kleine transacties die bedoeld waren om ontdekking te voorkomen.
Zijn bazen hadden geen idee. Nog niet.
En toen was er nog de affaire.
Acht maanden. Zijn assistent. Hotelkamers. Romantische diners. Weekendjes weg vermomd als zakenreizen.
Rosalind had foto’s, sms-berichten, creditcardbonnetjes – de hele zielige verzameling.
Zijn assistent. Natuurlijk was het zijn assistent.
Wat een gebrek aan originaliteit.
Als je je huwelijk dan toch gaat verwoesten, toon dan tenminste wat creativiteit. Een affaire beginnen met je assistente is letterlijk hoofdstuk één van het ‘Handboek voor de ontrouwe echtgenoot’.
Niet dat zo’n handleiding bestaat. Maar als die er wel was, weet ik vrij zeker dat Grant die pagina zou hebben gemarkeerd.
Rosalind vond ook nog iets anders.
Dit was niet Grants eerste poging om een rijke vrouw aan de haak te slaan.
Vijf jaar geleden had hij een relatie met Caroline Ashford in Boston. Geld van een familie. Een trustfonds. Het complete Amerikaanse privilegepakket.
Ze waren acht maanden samen voordat ze financiële onregelmatigheden ontdekte op een gezamenlijke rekening die hij haar had laten openen.
Ze maakte er meteen een einde aan, maar ze schaamde zich te erg om aangifte te doen.
Rosalind spoorde haar op. Caroline was nu meer dan bereid een verklaring af te leggen. Ze had er altijd spijt van gehad dat ze hem er zo makkelijk vanaf had laten komen.
Ik ontmoette Molly Brennan in het geheim – in een koffiehuis een uur buiten de stad, waar niemand ons zou herkennen.
Ze zag er vreselijk uit. Mager, bleek, met donkere kringen onder haar ogen. Het schuldgevoel vrat haar op.
Ze begon te huilen zodra ze me zag zitten.
‘Het spijt me zo,’ bleef ze herhalen. ‘Ik wist dat het fout was, ik… het geld, en hij was zo overtuigend, en ik dacht dat hij je misschien echt wilde beschermen tegen een of ander genetisch probleem, en—’
Ik stak mijn hand op.
