“Maar David zei dat ik een volmacht had getekend…”
‘U hebt hem toestemming gegeven om het te beheren ,’ corrigeerde Oliver resoluut. ‘Niet om het te stelen. Dat zijn twee heel verschillende dingen. U bent nog steeds de rechtmatige eigenaar van 40%.’
‘Er is meer,’ zei Henry, terwijl hij zijn kaken op elkaar spande. ‘Twee jaar geleden verkocht David alle aandelen van het bedrijf aan een investeringsgroep. Hij vervalste je handtekening en hield al het geld zelf.’
‘Hoeveel?’ fluisterde ik.
Oliver wierp een blik op een document. « Uw aandeel, inclusief rente en waarderingsaanpassingen, bedraagt ongeveer $2.300.000 . »
Twee miljoen dollar. Terwijl ik in een opslagkast sliep. Terwijl ik zijn vloeren schoonmaakte. Terwijl hij me eruit gooide.
‘Ik wil een rechtszaak aanspannen,’ zei ik vastberaden. ‘Ik wil elke cent terug.’
Oliver glimlachte – als een haai die bloed ruikt. « De rechtszaak is klaar. Teken hier. »
Ik heb drie exemplaren ondertekend. Elke pennenstreek was een oorlogsverklaring.
Drie weken later. David was tien jaar ouder geworden.
Ik wist dit omdat Henry een privédetective had ingehuurd. Strategisch.
Die zaterdag zette ik mijn telefoon aan. Hij nam meteen op.
“Mam! Godzijdank! We moeten praten! Dit is een enorm misverstand!”
“Restaurant Grant’s. Vanavond, 20:00 uur. Jij en Emily. Kom op tijd.”
Ik heb opgehangen.
Ik droeg een zwarte jurk die ik jaren geleden had genaaid, maar nooit eerder had durven aantrekken. Hakken. Rode lippenstift. Toen ik het restaurant binnenliep, draaiden alle hoofden zich om.
David en Emily zaten al in de hoek, doodsbang. Toen ze me zagen – niet de oude vrijster, maar mij – trokken de bleke wangen weg.
Ik ging zitten en kruiste mijn benen. « Een glas rode wijn, alstublieft. »
‘Mam,’ stamelde David. ‘Over de rechtszaak…’
‘Oh, die?’ Ik glimlachte. Ik haalde een bruine envelop uit mijn tas en schoof hem over de tafel. ‘Open hem maar.’
David scheurde het open. Binnenin zaten kopieën van de vervalste documenten, mijn vervalste handtekening en bankafschriften waaruit bleek dat er 1,6 miljoen dollar naar zijn rekening was overgemaakt.
‘Waar heb je dit vandaan?’ fluisterde hij.
‘Je vader was een zorgvuldige man, David. Hij bewaarde kopieën.’ Ik loog. ‘Ik had alleen nooit gedacht dat ik ze tegen mijn eigen zoon zou moeten gebruiken.’
‘We kunnen het uitleggen,’ piepte Emily.
‘Zwijg,’ snauwde ik. ‘Je hebt geen recht om tegen me te praten. Je hebt de sieraden van mijn grootmoeder gestolen. Je hebt me tot dienstmeisje gemaakt. Je was van plan me in een tehuis te plaatsen om mijn kamer tot een bezemkast te maken.’
Emily hapte naar adem. « Hoe heb je dat gedaan…? »
‘Huizen hebben oren, Emily. En jij praat te hard.’
David begroef zijn gezicht in zijn handen. « Mam, het spijt me. »
‘Je hebt spijt omdat je betrapt bent. Omdat je het terug moet geven.’ Ik stond op. ‘Jouw advocaat zal de mijne wel aanpakken. Geef terug wat van mij is, anders ga je de gevangenis in. Nog één ding, David. Als ik sterf, kom dan niet naar mijn begrafenis.’
Ik liep weg en liet hen achter in de puinhoop van hun hebzucht.
Maar het verhaal was nog niet voorbij. Emily was nog niet klaar.
Een week later kwam Henry met een afkeurende blik mijn kamer binnen. « De rechercheur heeft iets gevonden. Over Emily. »
Hij opende een envelop. Foto’s van Emily die met een man een hotel binnenliep. Een jongere, gespierde man. Ethan Carter , fitnesscoach.
