Mijn man heeft 63 jaar lang Valentijnsdag nooit overgeslagen. Geen enkele keer. Na zijn dood verwachtte ik stilte. In plaats daarvan verschenen er rozen voor mijn deur – samen met een sleutel van een appartement dat hij al tientallen jaren verborgen had gehouden. Wat ik daar aantrof, ontroert me nog steeds tot tranen.
Mijn naam is Daisy. Ik ben 83 jaar oud en ik ben nu vier maanden weduwe.
Robert vroeg me ten huwelijk op Valentijnsdag in 1962. We zaten toen op de universiteit.
Hij kookte het avondeten in de kleine, gedeelde keuken van onze studentenflat: spaghetti met saus uit een potje en knoflookbrood dat aan één kant was aangebrand.
Die avond gaf hij me een klein boeket rozen, verpakt in krantenpapier, en een zilveren ring die hem twee weken aan afwasloon had gekost. Vanaf dat moment waren we nooit meer van elkaar gescheiden.
Daarna bracht hij me elk jaar op Valentijnsdag bloemen.
Soms waren het wilde bloemen toen we blut waren en in ons eerste appartement woonden met meubels die niet bij elkaar pasten en een lekkende kraan. Soms waren het rozen met lange stelen toen hij promotie kreeg.
Op een dag, in het jaar dat we ons tweede kindje verloren, bracht hij me madeliefjes. Ik huilde toen ik ze zag.
Hij omhelsde me en zei: « Zelfs in de moeilijke jaren ben ik er voor je, mijn liefste. »
