Ik dacht dat ik alles in stilte kon regelen. Mijn carrière. Mijn verantwoordelijkheden. Mijn fragiele evenwicht. In de ogen van mijn schoonmoeder was ik gewoon een ‘werkloze’ vrouw, die leefde van het salaris van haar zoon. Ze had geen idee dat ik gevoelige federale rechtszaken behandelde. Ik had voor discretie gekozen. Uit voorzorg. Om mijn gezin te beschermen. Maar een paar uur na de geboorte van mijn tweeling kostte dit geheim me bijna veel meer dan alleen mijn gemoedsrust.
Een inbraak op het slechtst denkbare moment.
De herstelkamer in de Saint-Martin-kliniek leek meer op een privésuite dan op een gewone ziekenkamer. Ik had de verpleegkundigen gevraagd de prestigieuze boeketten, gestuurd door collega’s en justitiële instanties, weg te halen. Ik moest mijn imago beschermen.
Ik had net een zware keizersnede achter de rug. Mijn lichaam trilde nog na van de verdoving. Gabriel en Inès sliepen vredig naast me. Toen vloog de deur open. Mijn schoonmoeder kwam binnen zonder te kloppen. Een onberispelijke bontjas, een overweldigende parfum, een harde blik. Catherine Morel keek met minachting de kamer rond. Ze gooide een dossier op mijn medische tablet. « Tekenen. Een verklaring van afstand van ouderlijke rechten. Élodie kan geen kinderen meer krijgen. Ze heeft een zoon nodig. Jij bent niet in staat om er twee op te voeden. » Ik staarde haar aan, ik kon niet geloven wat ik hoorde.
