De eerste keer dat Lily het zei, moest ik bijna lachen. We reden langzaam door de file na de crèche, de radio zachtjes aan, toen haar kleine stemmetje van de achterbank klonk: « Papa, mogen we mijn echte papa uitnodigen voor het avondeten op Vaderdag? » Ik klemde mijn handen om het stuur. Ik vroeg wat ze bedoelde, terwijl ik probeerde kalm te blijven, ook al bonkte mijn hart in mijn keel. Lily zwaaide ontspannen met haar benen. « Hij komt wel eens langs als jij aan het werk bent, » legde ze uit. « Hij brengt me chocolade mee. Mama kookt voor hem. Hij zei dat hij mijn echte papa is. » Toen voegde ze er simpelweg aan toe: « En mama kent hem. »
Die laatste zin hing in de lucht alsof iemand de temperatuur in de auto plotseling had laten dalen. De ruiten waren beslagen van de overgang tussen buitenkou en warme verwarming, en toch voelde ik een koude rilling langs mijn ruggengraat kruipen. Ik keek in mijn achteruitkijkspiegel naar Lily. Ze keek niet alsof ze iets schokkends had gezegd. Ze keek alsof ze me vroeg of ze na het eten nog een verhaaltje mocht.
“Lieverd,” zei ik uiteindelijk, met een stem die ik amper herkende, “wat bedoel je met… je echte papa?”
Ze haalde haar schouders op. “Dat zei hij. Hij is mijn echte papa. Jij bent mijn papa-papa.” Ze glimlachte er zelfs een beetje bij, alsof het een leuk verschil was, zoals het verschil tussen twee soorten koekjes.
Ik slikte. Mijn keel werd droog. Ik probeerde alles logisch te houden. Kinderen praten soms in verwarring. Misschien bedoelde ze een oom. Een buurman. Een vriend. Iemand die een grap had gemaakt.
“Hoe heet hij?” vroeg ik zacht.
Lily noemde een naam alsof het niets was. Een gewone naam, niet beroemd, niet opvallend. Maar het feit dat ze hem kende, dat ze hem zonder aarzeling uitsprak, deed iets in mij verschuiven. De file kroop vooruit. Mijn handen bleven op tien voor twee om het stuur geklemd, maar ik voelde mijn vingers niet eens meer.
“En… mama weet dat hij komt?” vroeg ik, al wist ik dat ik het antwoord niet wilde horen.