De begrafenis van mijn vader was een grootse aangelegenheid: glimmende zwarte auto’s, een zee van sombere pakken en gefluister over zijn fortuin dat als rook door de lucht zweefde. Hij was een rijk man geweest, gerespecteerd in het bedrijfsleven, bewonderd door de buren en aanbeden door mijn broer en zus, Jeff en Sarah. Zij waren de lievelingskinderen, degenen die de perfectie leken te belichamen.
Jeff, met zijn scherpe kaaklijn en imponerende uitstraling, had het zakelijk inzicht van zijn vader geërfd. Sarah, gracieus en intelligent, was de dochter waar elke ouder van droomde. En dan was er ik – het buitenbeentje, het zwarte schaap. Ik leek niet op hen, gedroeg me niet zoals zij, en sinds de dood van mijn moeder twee jaar geleden, bleef Jeff me ervan verdachten dat ik niet echt bij het gezin hoorde.
De spanning liep na de begrafenis eindelijk hoog op. In de stilte van vaders studeerkamer draaide Jeff zich met een minachtende blik naar me toe. ‘Ik laat een klootzak geen derde van de erfenis inpikken,’ spuugde hij. ‘We laten een DNA-test doen.’
